Satisfacción en la lectura.

Una de las mayores satisfacciones que da la lectura son esos descubrimientos ocasionales que cuestionan el sentido de toda tu vida anterior. Son pequeños tesoros que se van consolidando en tu mente a medida que pasas las páginas. Novelas que cuando se terminan materializan una dimensión desconocida hasta entonces de la realidad; conjuntos redondos de arquitectura mental, la configuración de sinapsis perfecta que da lugar a una suerte de catedrales emergentes en nuestro páramo interior. Es un sentimiento rotundo de sobreexcitación, un reconocimiento de brillantez, y es, cómo no, sorpresa.

Las listas -los títulos-, como siempre, son subjetivas. Lo importante es comprobar que cualquiera que sea el órgano que utilicemos para captar algo tan maravilloso sea tan mudable y acaso tan olvidadizo como para permitirnos sentirlo una y otra vez con cada una de esas lecturas especiales.

Escribo estas líneas a raíz de mi última revelación de esta índole: El nombre de la rosa, de Umberto Eco, que es una de esas novelas magistrales en las que se van construyendo pisos que te acercan a esa acrópolis intelectual. Pero lo mismo pude haber escrito tras terminar muchas otras, para nada comparables entre sí, como Lord Jim, de Joseph Conrad; Crónicas marcianas, de Ray Bradbury; La insoportable levedad del ser, de Milán Kundera; o El retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde; sólo por poner algunas. Porque cada una te acerca a la ciudadela por una escalera distinta.