tag:blogger.com,1999:blog-342720792024-03-20T09:42:37.690+01:00Soñando con MarteUn sitio donde perderse divagando sobre temas tan dispares como ciencia y literatura, combinación que nos conduce indefectiblemente al género de Ciencia Ficción.Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.comBlogger181125tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-71637496467176179242017-01-14T13:35:00.000+01:002017-01-14T13:35:16.155+01:00Poesía marciana<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Ya se puede adquirir "<a href="https://www.amazon.es/Areograf%C3%ADa-colecci%C3%B3n-Ra%C3%BAl-Fern%C3%A1ndez-Cobos/dp/3981812948/ref=asap_bc?ie=UTF8">Areografía</a>", un poemario con la misma esencia marciana que se ha ido gestando a lo largo de los años en este blog. La maravillosa portada es obra de <a href="http://floressaposycentellas.blogspot.com.es/">MaRiaChi</a>:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi45cn4JVU24D1RxRs8jaX3gAoGbkve8cfDCWYE8SmDMTrsKqMeOtu0Beq6EojCa6fFBn1nVEFr8vNGXwFt2WtF9savqT5CsDX2E-iZ86lZnKUpRV-QuMM2ymcj5XVB38CjDvc/s1600/libro.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi45cn4JVU24D1RxRs8jaX3gAoGbkve8cfDCWYE8SmDMTrsKqMeOtu0Beq6EojCa6fFBn1nVEFr8vNGXwFt2WtF9savqT5CsDX2E-iZ86lZnKUpRV-QuMM2ymcj5XVB38CjDvc/s320/libro.jpeg" width="200" /></a></div>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<i>La negligencia de Marte nos somete. Un ramillete de órbitas agoniza en su pozo de nostalgia. Los ojos que danzan en silencio se delitan sobre los lugares donde descansan restos de sondas: son reminiscencias de antiguos fracasos; y los éxitos, ya cadáveres, abandonados en un mundo seco y frío. De vez en cuando, un tormenta remueve alguna de las tumbas y los fantasmas se arrojan nuevamente al canal. No es posible que el centinela parpadee, tampoco consigue oírlo, pero lo que arrebuja las carcasas deformadas es, en realidad, el murmullo de remotos pobladores.</i></div>
</blockquote>
</div>
Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-87222412311596787352016-10-27T14:40:00.000+02:002017-01-26T18:49:41.420+01:00La suerte de Schiaparelli<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<!--
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Dijeron en la Tierra que Schiaparelli se
había estrellado. La sonda, habiéndose desprendido previamente del orbitador,
habría de salvar en solitario la distancia que la separaba de Marte, penetrar
en la atmósfera a veintiún mil kilómetros por hora, activar un complejo sistema
de frenado y posarse en la superficie como una pluma. Una caída que se habría
prolongado durante seis minutos de incertidumbre. Sin embargo, tanto las observaciones
de radio tomadas desde tierra, como las recogidas por las sondas en órbita
marciana, confirmaron que Schiaparelli había enmudecido poco antes del momento
en que debía haber aterrizado. Lo achacaron a un error informático: los
propulsores de hidracina se encendieron solo durante una décima parte del
tiempo previsto y la sonda se precipitó al suelo a gran velocidad. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Esa fue, de manera resumida, la versión
que figuró en los periódicos y, en parte, se justifica porque en el planeta
vecino era virtualmente imposible que conocieran la existencia de Lelm. Justo al
contrario de lo que ocurría entre los niños de las tribus de Meridiani Planum,
donde su fama de cazador de cometas había trascendido los límites del grupo de
aficionados. Su destreza era tal que le había brindado la admiración de algunos
adultos; pues en un par de ocasiones, le gustaba recordar siempre, los
venerables habían condescendido a abandonar su actividad meditativa para agraciarlo
con su interés. Y no se podía imaginar reconocimiento mayor, salvo el de su
incondicional cuadrilla. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Quedaban en espacios abiertos. Desde
hacía un tiempo, formaba parte de la rutina de todos: Lelm y sus compañeros
caminaban un buen rato por la llanura, llevaban los equipos, limpiaban el polvo
de sus componentes y los montaban <i style="mso-bidi-font-style: normal;">in situ</i>.
No admitía ninguna duda, algunas cometas eran auténticas maravillas. Arnil,
irrefutable talento de la ingeniería, ayudaba a los demás con pequeños ajustes
y mejoras. Naturalmente, su criatura maniobraba como un ángel pese al
enrarecido aire marciano; era mágica. Por su parte, la habilidad de Lelm giraba
en torno al cañón. Era capaz de amartillarlo con una rapidez insólita y
alcanzar a cualquier máquina en pleno vuelo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Entre todos perfeccionaban los aparatos
día a día. Lelm era la prueba de fuego de cualquier constructor de cometas y no
era raro que algún aficionado se acercara desde otras regiones, cansado de la
ineptitud de los tiradores locales, para poner a prueba su competencia. Por
eso, cuando vieron el destello en el cielo, no les pilló de sorpresa; salvo por
el hecho de que el objeto que se presentó fue la cometa más portentosa que
habían tenido ocasión de ver. Hasta Arnil pareció conmovido, volaba demasiado
alto para su gusto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">—Prueba con éste, seguro que también puedes
derribarlo —le dijo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Pero Lelm no había perdido el tiempo y ya
lo había centrado en su mirilla. El estruendo ahogó el desafío de Arnil, que
vio cómo el artefacto, tras sofocar sus luces, parecía perder la vida y se
abandonaba en caída libre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">No habían llegado a la aldea con mayor
entusiasmo. Arnil desataba un torrente de ideas sobre los demás, se pasó el
camino de vuelta sugiriendo modificaciones a las cometas para que alcanzaran
mayor altura. En particular, aunque aún no sabía muy bien cómo utilizarlo, le
había gustado la idea de atar una tela enorme en algún punto del chasis; había
supuesto que serviría para recoger el aire y lograr que el aparato planeara. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"> </span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "cambria"; font-size: 12.0pt;">Entretanto, Schiaparelli, ya olvidado, soñaba en el
lecho del canal. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "cambria"; font-size: 12.0pt;"> </span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRRK-VvPTiQxrVpifWYnuAwp79BfuouqIbjdDs6xvA6Nhk_hm2mBZx5zoJqQxFtXHSO7QrTZO7CDedStM1gAijLeQTLaRxZhUrimi7IZ0bEyMFzKhgd9mJMXmZVqIhASfhPvU/s1600/Schiaparelli.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRRK-VvPTiQxrVpifWYnuAwp79BfuouqIbjdDs6xvA6Nhk_hm2mBZx5zoJqQxFtXHSO7QrTZO7CDedStM1gAijLeQTLaRxZhUrimi7IZ0bEyMFzKhgd9mJMXmZVqIhASfhPvU/s400/Schiaparelli.jpg" width="400" /></a></div>
</div>
Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-36533791457969610342013-03-24T13:42:00.000+01:002013-03-24T14:08:30.563+01:00La ridícula idea de no volver a verte.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
He de decir que no sabía muy bien qué me iba a encontrar en este libro. Había leído algunas cosillas a Rosa Montero en las redes sociales. Sabía que era un texto que hablaba sobre Marie Curie, sobre la superación y la pérdida, sobre la vida. Y también que tenía muchas ganas de leerlo. Si ya había mostrado interés antes, creo que explotó cuando me enteré de cómo se iba a titular. La ridícula idea de no volver a verte, la naturaleza absurda de lo inconcebible.
</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
Para entender mi fascinación al respecto, es necesario comentar que hace dos años la autora me ganó para la causa con el arranque de <i><b>Lágrimas en la lluvia</b></i>. Allí supo reflejar lo que apenas sabría llamar; tal vez —vagamente— una seducción romántica por la muerte. Pero no me malinterpretéis. No se trata de un arrastre obsesivo y destructivo, sino de una especie de reparación. Mantiene la dosis de angustia justa para hacer comprender la gravedad del asunto con estremecedora precisión, pero canaliza a través de las inquietudes de sus personajes diferentes formas de sobrellevar nuestra cualidad de mortal. Es la mirada que le dedica a la muerte quien desea vivir intensamente. Con esa desesperación, con esos tintes trágicos que se vinculan siempre a los seres pasionales.
</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh5KcQgmBX1nMiKB61beFOFsponr7BnoOhkNr3tfEbrXqF4VZ0vf1zQsRsejO27mzjIeorMMHpC7GetZFxxEEzXMW-pumYZ450IHdb2iL8z7-0oRB9p2MFD_qE7UpwaFnRac0/s1600/la-ridicula-idea-de-no-volver-a-verte-ebook-9788432215803.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh5KcQgmBX1nMiKB61beFOFsponr7BnoOhkNr3tfEbrXqF4VZ0vf1zQsRsejO27mzjIeorMMHpC7GetZFxxEEzXMW-pumYZ450IHdb2iL8z7-0oRB9p2MFD_qE7UpwaFnRac0/s320/la-ridicula-idea-de-no-volver-a-verte-ebook-9788432215803.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;">
Con esta ¿novela? —no, no es una novela— podrás satisfacer tu curiosidad por la figura de Marie Curie, conocer a grandes rasgos los episodios de su vida; pero a pesar de ofrecer datos veraces, el texto tampoco es una biografía. La autora instrumentaliza la vida de Curie para tratar los temas que le inquietan, tendiendo un puente entre ella y la descubridora del radio. Parte de un punto de inflexión, el momento en que Pierre Curie muere aplastado por un carro y Marie se queda sola en el mundo con dos niñas pequeñas y su anciano suegro. Es un libro muy personal donde se habla en tono cercano, casi de confidencia, y toca, además de los temas existenciales a los que acabo de aludir, la lucha por hacerse un lugar en el mundo más allá del que debe ocuparse —siendo mujer especialmente—, el dolor y la memoria, el rebato del amor, la belleza en la desdicha, el diálogo entre hombres y mujeres, la herencia de los padres.
</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
Mi experiencia personal me ha llevado desde una desconfianza inicial, motivada por la vaguedad de las primeras páginas y una percepción morbosa frente a la intimidad desnuda que me resultaba desagradable, al entendimiento primero y a la admiración después por haber reunido el valor necesario para publicar un texto semejante. Mérito de la autora que merece la pena señalar.</span></div>
</div>
Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-27149037924987681682013-02-27T04:09:00.000+01:002013-02-27T04:09:02.712+01:00Una luz extraña.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
Los <i>geds</i>, una
raza alienígena enzarzada en una guerra territorial con los humanos, hacen
frente a la excepción en los fundamentos de su comprensión de la vida
inteligente en el Universo; lo que han acabado llamando la Paradoja Central,
a saber: hasta su primer contacto con humanos, era un hecho universal que
ningún tipo de inteligencia que practicara la violencia intraespecie llegase a
desarrollar la capacidad del viaje interestelar sin que el devenir de su
historia desembocara en la autodestrucción o la regresión tecnológica. La
evidencia empírica se repite con cada nuevo contacto durante sus periplos
espaciales… salvo con los humanos.</span><br /></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
En el contexto
de un experimento psicológico, en un planeta donde los humanos han olvidado su
ciencia, las dos naturalezas —humana y <i>ged</i>— se confrontan, se estudian,
interaccionan.</span><br /></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
Estos son los
ingredientes que <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nancy_Kress">Nancy Kress</a> pone a cocinar en <b><i>Una luz extraña</i></b> para desgajar la
polifacética conducta humana. Es una narración envolvente, que te atrapa desde
el primer momento —durante las primeras páginas te sientes realmente abandonado
en la sabana, a las afueras de una ciudad extraña—, y se acaba convirtiendo en
una de esas obras de ciencia ficción que te apetece recomendar porque
representa un ejemplo del equilibrio entre forma y contenido.</span><br /></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<blockquote class="tr_bq">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
Los ojos humanos, negros como el espacio, estaban llenos de una luz como la de las estrellas. </div>
</blockquote>
<br />
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_LvNKXnL_lN5JSJfeBQQvhDHgqV7E57QaRDq1C3PsJJ2wGUo4iIBKrYxGFv3iJyuTw5gQKS1vbY0qQB6Mb0-FcZaRWEUb9IPgf5ViU5EtrJoThQX42OSeK09XnEF5ruP9nlA/s1600/Una_luz_extrana.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_LvNKXnL_lN5JSJfeBQQvhDHgqV7E57QaRDq1C3PsJJ2wGUo4iIBKrYxGFv3iJyuTw5gQKS1vbY0qQB6Mb0-FcZaRWEUb9IPgf5ViU5EtrJoThQX42OSeK09XnEF5ruP9nlA/s320/Una_luz_extrana.jpeg" width="196" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
Retrospectivamente,
uno llega a pensar que los personajes en la novela se presentan de una manera
ingenua, intencionadamente ingenua. Pero bajo ese aspecto se esconde una
variedad de personalidades atrapadas por una estructura social muy rígida,
basada en el antagonismo de dos facciones, que responden de manera muy distinta
a su drama personal. Lo que se quiere resaltar desde el principio es la
tremenda capacidad de adaptación de las personas, para crear —por ejemplo— un
entramado social viable en un entorno totalmente nuevo, que se ha volcado de
golpe, aislado, atemporal. Se juega con el olvido del origen, la reconstrucción
del pasado en términos míticos, la ocultación de una realidad bajo repertorios
simbólicos y códigos morales. Se presenta la adopción de ciertas prácticas
culturales como adaptación a ese nuevo entorno, desde un enfoque materialista
que se supera a sí mismo con la posibilidad del cambio como resultado de
acciones individuales, de una remodelación ética de de la cultura que por
supuesto pasa por episodios traumáticos. Y todo ello presentado bajo el ojo
crítico —y ajeno— de unos seres alienígenas, lo que da la oportunidad de
plantear el dilema de la otredad —también entre los propios grupos humanos— y
reflexionar sobre la dinámica del contacto.</span><br /></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">
La sensación
que al final te deja la novela es de densidad conceptual. Algo que para nada se
experimenta mientras se lee, donde los acontecimientos se precipitan con
fluidez y uno se diluye sin problemas en el día a día de los personajes. Pero
sus interacciones transmiten mucho de lo que comenté en el párrafo anterior
(¡sin nombrar en ningún momento toda esa retahíla de conceptos!, todo eso lo
añado yo…) y dejan la sensación de que se escapa mucho más. Queda la densidad.
Y ahí precisamente creo que reside la verdadera magia de esta novela, en el conseguir
dejar ese poso sin nombrarlo en ningún momento, desde la historicidad de los
personajes, entretenimiento garantizado y, por supuesto, un escenario del que
decir prometedor se queda bastante corto. </span><br /></div>
</div>
Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-17884394479913006342012-12-16T18:53:00.002+01:002013-01-06T22:16:20.886+01:00Om, La montaña roja.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">Siguiendo con
el viaje por la Ciencia Ficción
española, hoy me gustaría sacar a la palestra una novela que inexplicablemente
no parece muy conocida. Se trata de <b><i>Om, La montaña roja</i></b>, de Felipe Colorado. El
resultado de la fusión de dos pasiones, que en el fondo resultan ser la misma:
la exploración espacial y el montañismo. ¿Cómo sería poder trepar por una pared
de hielo en Europa —la prometedora luna de Júpiter, por supuesto—<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>o explorar los secretos de los gigantes de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tharsis_Montes">Tharsis</a>?
Por extraño que parezca, la combinación de Marte y escalada resulta deliciosa. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<blockquote class="tr_bq">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cuando llegue el momento no necesitaremos hablar para comunicarnos, tú
pensarás y yo actuaré según tus deseos, yo decidiré y tú materializarás mis
decisiones, seremos más que un equipo, seremos un solo ser, pondremos nuestras
vidas en manos de los otros sin dudas ni temores.</i></span></div>
</blockquote>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4RFmNZfflKx0_FXVbivjmLZp2uVA50wikWOYWWTPgrnPvBZuXqBlftXMO3FbLq6V2FI_I6zlbu7g-XvGVW990ffZ03ind__oP0OEdc0H_tiKtNe9PeNoFS_w09TZ6v7af55A/s1600/1663_1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4RFmNZfflKx0_FXVbivjmLZp2uVA50wikWOYWWTPgrnPvBZuXqBlftXMO3FbLq6V2FI_I6zlbu7g-XvGVW990ffZ03ind__oP0OEdc0H_tiKtNe9PeNoFS_w09TZ6v7af55A/s200/1663_1.jpg" width="133" /></a>Corre el año
2160. Europa y varios asteroides constituyen la vanguardia de colonias humanas
en el Sistema Solar. Dos expediciones se proponen el reto de hacer cumbre en la
mayor montaña conocida: el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Olympus_Mons">Olympus Mons</a> de Marte, un volcán que se yergue
veintiún kilómetros sobre el datum del planeta que lo alberga.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">Si tuviera que
definir esta novela, <a href="http://www.edicionesdesnivel.com/colecciones.php?id=42">premio Desnivel de Literatura</a> en 2009, con una sola
palabra, sería <i style="mso-bidi-font-style: normal;">inteligente</i>. Tenemos
ante nosotros una narrativa extremadamente inteligente. Lo que digo no es
baladí, la trama se desarrolla en todos los frentes, asaltándote de improviso
en medio de un diálogo entre personajes, insinuándose con acciones. Siempre sorprendiendo.
Aunque podamos identificar algún esteriotipo del éxito, los personajes tienen
un carisma arrollador y una profundidad digna de desentrañar en detalle. Se
trata de una historia de intriga y acción, de superación, de introspección, de
maravilla. Una encrucijada de dramas personales que logran complementarse
frente a la meta de lo imposible, que se tejen para componer una extraordinaria
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">rapsodia en rojo</i>, aderezada con un
pequeño toque de política.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">Me deshago en
elogios, absolutamente recomendable.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<br /></div>
</div>
Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-33805202129625231932012-07-09T13:53:00.000+02:002012-07-09T13:53:48.208+02:00El legado de Prometeo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Quiero retomar aquí la sana
costumbre de hablar de autores hispanos de ciencia ficción. Hoy le toca el
turno a Miguel Santander<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y su novela <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El legado de Prometeo</i>, que acaba de ver
la luz de la mano de Iniciativa Mercurio.<br />
<br />
<blockquote>
La sonda más rápida y más lejana, orgullosa portadora de un olvidado mensaje de la humanidad, cedió su testigo cuando la Éxodo la sobrepasó en el más absoluto silencio, tres meses después de
su partida.
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><em>El legado de Prometeo</em>. Miguel Santander. </span></div>
</blockquote>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Una vez escrita, una novela sólo
puede crecer de una manera: a través de las lecturas; y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El legado de Prometeo</i> tiene muchas lecturas. El libro es, en
esencia, un ejercicio soberbio de imaginación en el que la mera especulación
confabula con un cóctel multidisciplinar para ofrecer un panorama verosímil del
futuro del mundo. En él se entretejen el drama social orquestado por un
neoliberalismo extremo y la innovación tecnológica, presentada como última
esperanza para salir de un callejón sin salida. Estamos a finales del siglo XXI
y una humanidad hostigada por los efectos del cambio climático sufre la mayor
crisis energética de la Historia. Los combustibles fósiles se agotaron, la
opción nuclear no logró consolidarse y el relevo que prometía la fusión fría no
llegó a cristalizarse. Es en este contexto en el que Némesis aparece en un
horizonte no muy diferente del que oteaban los grumetes de la Era de los
Descubrimientos. Medio millar de personas se embarcan en un viaje de cuarenta y
cinco años hacia lo desconocido, con el propósito de devolver el fuego a una
civilización condenada o, dicho de una manera quizá menos retórica pero mucho
más increíble, extraer energía de un agujero negro.</div>
<br />
<div class="separator" style="float: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBle4Vay1XzqfUtjZYIcbQCsdLabC_AYd2tuFGIut7sDPacRrLGermdaNv83LJ3k_CwWIEmbxPi4FCTHKOOx_cDW7T10oXe-wMImUD0Qy1S_-9kmK59ku85es_SfpaDCMmmNk/s1600/portada-el-legado-de-prometeo-small.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBle4Vay1XzqfUtjZYIcbQCsdLabC_AYd2tuFGIut7sDPacRrLGermdaNv83LJ3k_CwWIEmbxPi4FCTHKOOx_cDW7T10oXe-wMImUD0Qy1S_-9kmK59ku85es_SfpaDCMmmNk/s320/portada-el-legado-de-prometeo-small.jpg" width="205" /></a></div>
Me gustaría resaltar, ante todo,
el extremo cuidado que el autor pone en el aspecto técnico de la novela en
términos científicos. Detrás de cada detalle, de cada insinuación tecnológica,
se entrevé la preocupación por la rigurosidad y un minucioso trabajo de
documentación. Hay licencias exigidas por la trama, por supuesto, pero Miguel
Santander –astrofísico de profesión- se encarga de señalarlas él mismo en una
nota al final de la obra. Los enterados del mundillo, pues, tenderemos a situar
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El legado de Prometeo</i> en el anaquel
dedicado a la ciencia ficción <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hard</i>.
Pero deberíamos dejar claro que se trata de una lectura abierta al profano,
donde las descripciones no obstaculizan en ningún momento la fluidez
argumental. La novela está escrita en un estilo sencillo y se presta a la
avidez de los más ansiosos, que pasarán páginas sin darse cuenta mientras los acontecimientos
se precipitan y los personajes cobran forma y reclaman opinión a medida que se
queman los capítulos. Porque la novela no sólo habla de agujeros negros o de
física, y no desmerece en ningún momento la dimensión humana. Más aún, los
aficionados al género quedarán encantados con el sinfín de rasgos
característicos que se tocan, que en ocasiones abren la puerta a gratas
reminiscencias. Así pues, la Éxodo les recordará irremediablemente a la
estación espacial que aparece girando bajo el influjo mágico de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Danubio Azul </i>en la magistral <i style="mso-bidi-font-style: normal;">2001, una Odisea en el Espacio</i>, por no
hablar del azoramiento con el que recibirán a la Inteligencia Artificial de la
nave; pero también les evocará a otro Clarke, al de los ascensores espaciales;
y a Kim Stanley Robinson, y el viaje de sus Primeros Cien a Marte y los
avatares políticos de las trasnacionales. No podrán evitar saltar por un
instante al lugar donde otra tripulación se enfrenta a los peligros del vacío
en el interior de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Río de las Estrellas</i>;
ni a un decadente Imperio Galáctico donde cierto matemático intenta
salvaguardar el orden a lo largo de los siglos con una teoría delirante que
modeliza la dinámica de grupos sociales. Revivirán <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pórtico</i> lejanamente, y les traerá sin duda a un primer plano
imágenes de la mejor ciencia ficción ecologista, de aquellos refugiados de
Paolo Bacigalupi; y puede que hasta<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>alguna conexión más sutil con otros autores como Greg Bear, por aquello
de cierta diosa del tiempo. Son en todo caso puentes transversales y subjetivos,
guiños más o menos implícitos, y no estoy seguro si todos conscientes; pero
quiero hacer constar que lo reflejo como aspecto positivo y como expresión de
la riqueza de referencias en la trama. Aunque aquí se presente bajo el prisma
de otros títulos, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Legado de Prometeo</i>
tiene mucho que ofrecer por sí mismo y se muestra a la altura de todos ellos. Dentro
del libro hay mucho más que invito a descubrir, incluida una estupenda
intervención de William Shakespeare. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br />
Miguel Santander lleva el blog <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="http://miguelsantander.com/">Tras el horizonte de sucesos</a></i> y a veces
presenta su libro en forma de charlas de divulgación científica, en las que
arriesga su integridad física sobre una silla de oficina ilustrando cómo gira
lo que no podemos ver, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que recomiendo a
todos los que tengan la ocasión de asistir. </div>
</div>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-80128490850552640632012-04-26T21:57:00.000+02:002012-04-27T00:52:26.181+02:00El satélite que cayó como una lágrima.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Se
llamaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Upper Atmosphere Reseach
Satellite</i>, pero se componía en boca de todos como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i>. El acrónimo no sólo era cómodo, sino también familiar, y
contenía el rechazo natural hacia los tecnicismos. Constituía en esencia una parte de la artimaña
para lograr que un satélite artificial, concebido dos décadas antes con el fin
de estudiar la entrada y salida de energía en las altas capas de la atmósfera,
se colara en la cotidianeidad: en la conversación del desayuno, convidado a la
mesa por una presentadora de noticias desde el postergado televisor del salón
(daría pie a explicarles a los niños para qué sirve enviar aparatos al
espacio); en debates radiofónicos que anegaban habitáculos de los coches y
autobuses que resollaban en atascos matinales; en los comentarios de la hora
del café, mezclado con los sinsabores y alegrías de los resultados de la jornada
de liga de fútbol, la llegada del otoño o el último descubrimiento culinario en
un restaurante del centro; en periódicos y redes sociales, un verdadero flujo
continuo de datos que informaba en cada momento de las últimas novedades a
millones de personas en todo el mundo. La estrategia propagandística era muy
habitual entonces, cuando los servicios espaciales no eran una necesidad de
primer orden y se consideraba importante mantener el nivel de popularidad; se
trataba de cuidar la opinión pública de cara a justificar la nada despreciable
fracción de los impuestos estatales que se destinaba al programa espacial y los
proyectos de investigación asociados ante un panorama económico mundial cada
vez más negro. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhivC_VVJspZ4vHAmoIBzon_XtmVP5b0hvK9hCS-AeG2OEsOLKWY2gCCEg65vFSnwh-c1Ek6hRJzg02mFeXv55rym2QxP8J_DkrhXxpEhSYJx6cHnYfc27K2ELUNUD_-qBgbi8/s1600/uars-illustration-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhivC_VVJspZ4vHAmoIBzon_XtmVP5b0hvK9hCS-AeG2OEsOLKWY2gCCEg65vFSnwh-c1Ek6hRJzg02mFeXv55rym2QxP8J_DkrhXxpEhSYJx6cHnYfc27K2ELUNUD_-qBgbi8/s320/uars-illustration-2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Se
lo llamaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i>, pues, y se había
filtrado en el día a día de las personas como una preocupación lejana. Desde
Rusia se había dicho que sus restos caerían en el mar de Papúa Nueva Guinea,
pero la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i> no se pronunció hasta que la firma privada
que monitorizaba su recorrido, la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Aerospace Corporation</i>, notificó tras dos días de
incertidumbre que el impacto se produciría en la costa de Chile, cerca de las
siete de la tarde según la hora local. El margen de error que se barajaba era
enorme, debido, según se decía, a las fluctuaciones de los vientos solares.
Hasta el momento las cifras habían sido éstas: su masa original alcanzaba cerca
de las seis toneladas, pero la mayor parte de su estructura se desintegraría
durante la reentrada en la atmósfera –un racimo de fragmentos incandescentes,
intrépidos cometas de vida breve que se diluirían como grumos en una suerte de
cascada de ablación-, salvo un puñado de piezas que sobrevivirían al
holocausto; serían del orden de diez o doce, según los informes, y de masas
dispares, entre el medio y los ciento cincuenta kilogramos, los trozos que
lograran caer a la superficie. No había motivo de alarma entre la población,
pues la mayor parte del planeta es agua y la probabilidad de que uno de ellos
alcanzara a una persona ascendía a una entre tres mil doscientas, lo que
arrojaba, según fuentes oficiales, un margen de una posibilidad entre varios
billones (americanos) de que cayera sobre una persona concreta -es decir, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tú</i>-. Los
redactores añadían también otros datos de carácter histórico, como que se trataba
del satélite de mayor tamaño que se precipitaba descontroladamente sobre la Tierra desde que el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Skylab</i> hiciera lo propio en 1979; al
tiempo que se retomaba la polémica sobre los peligros de la chatarra espacial
localizada en órbitas de baja altura, despertando una vez más el fantasma del
síndrome de Kessel y recordando algunas de las crisis recientes del sector,
como la desafortunada iniciativa llevada
a cabo por China cuando en 2007 sus mandatarios decidieran destruir el satélite
meteorológico <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Feng Yun 1C</i> con un misil balístico, o
la colisión entre el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Iridium 33</i> y el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cosmos 2251</i> (dos satélites de
comunicaciones, estadounidense el primero y ruso el segundo) que había tenido
lugar en febrero de 2009. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La
labor de una compañía especializada en desarrollo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">software</i> para la seguridad nacional de Estados Unidos, la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Analytical Graphics</i>, permitiría seguir en
directo la trayectoria y subiría un vídeo a la red para deleite del aficionado.
El hecho de que emitieran oficialmente la noticia (cuando, en realidad, en la
última década se había registrado la entrada de cantidades de chatarra espacial
comparables a los restos de un satélite aproximadamente con una frecuencia
anual, sin que nadie hubiese puesto el grito en el cielo por no avisar a la
población), se explicaba, según los expertos que salieron al paso, por el
cumplimiento de protocolos recogidos en diversos acuerdos sobre basura
espacial, que obligaban a las agencias a enviar un comunicado si el umbral de
riesgo sobrepasaba cierto límite. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Landy
Moubal, un reputado ingeniero aeronáutico, acudió como invitado a un programa
de debate de la televisión nacional y criticó con dureza lo que ya estaban
denunciando muchos otros en la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">blogosfera</i>,
en opiniones que salpicaban diferentes artículos en todos los periódicos
nacionales e internacionales, en programas radiofónicos de coloquio, en las
entrevistas de los telediarios: había sido un error y una falta de
responsabilidad gravísima el utilizar las capacidades del satélite hasta el
último momento, sin reservar una pequeña cantidad de combustible para permitir
realizar ciertas maniobras de control durante la reentrada, como solía hacerse
en ese tipo de situaciones. Añadía además una reflexión sobre la cantidad de
riesgo que estarían dispuestas a asumir las autoridades en términos de la
famosa apuesta de Pascal, que ya utilizara el cosmólogo británico Martin Rees
en un contexto muy similar cuando escribiera en 2004 su ensayo acerca de los
posibles riesgos que traerían consigo las nuevas tecnologías. A grandes rasgos,
Blaise Pascal, que utilizó su argumento en una discusión teológica del S.XVII,
planteaba que, suponiendo que la existencia de Dios fuera una cuestión de azar
(dicho con otras palabras, si no se supiera de modo seguro si Dios existe o no
existe), lo más razonable sería aventurar que sí existe, ya que de no hacerlo,
aunque se considerara mínima la probabilidad de su existencia, uno se ganaría a
pulso la condenación eterna si se equivocara. Moubal ya no hablaba del
satélite, sino de escenarios mucho más aterradores, donde la alternativa remota
no era una morada individual en el infierno, sino la muerte de millones de
personas; llegando incluso a conjeturar la desaparición de la humanidad a cargo
de una única decisión tomada por un grupo reducido de personas dispuestas a
asumir un riesgo extremo pero altamente improbable. Su rostro colgaba lejano en
las pantallas de las salas de espera de aeropuertos de todo el globo mientras
miles de personas se preguntaban si la coyuntura afectaría de alguna manera al
esquema de vuelos, vagamente conscientes del riesgo real que corrían en sus
travesías.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Al
igual que los principales referentes bursátiles, el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> se precipitaba ante la impotente mirada colectiva; su periplo
lo dirigía hacia un aciago final que despertaba gran expectación en todos
aquellos que hallaban en la caída del satélite un riesgo controlado, la
seducción de la preocupación lejana, el regocijo que uno encuentra en todas las
situaciones en las que consigue creer fugazmente que pierde el control, por
otra parte meticulosamente asegurado: simular que anticipa su muerte, una
muerte ficticia y placentera. La ocasión brindaba una satisfacción cómoda y
gratuita para todas las edades, sin requerimientos adicionales, como tener una
buena forma física para agarrarse a los riscos de un acantilado o reunir valor
suficiente para lanzarse de un avión a mil setecientos metros de sobre el nivel
del mar. Uno sólo tenía que sentarse y esperar haciendo cavilaciones, como la
vida misma.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Al
día siguiente la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i> declaró en un
comunicado que el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> había caído a la Tierra en algún momento
entre las once y veintitrés minutos de la noche y la una y nueve minutos de la
madrugada, según el huso horario de la costa oriental de Norteamérica. También
se precisaba que durante ese intervalo de tiempo el satélite habría pasado
sobre la costa este de África y sobrevolado el océano Índico, y podría haber
cruzado el Pacífico y atravesado Canadá, incluso haber salvado el Atlántico
norte y alcanzado la costa oeste de África. Sucesivos titulares en la red daban
buena cuenta de la situación: “El satélite <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i>
podría caer en México este viernes”, “Chile a salvo: el satélite caerá en otra
parte”, “El satélite demoró su caída y podría hacerlo en los Estados Unidos”, “La <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i>
confirma la caída del satélite <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i>
en la Tierra”,
“El cometa Elenin habría influido en la caída del satélite <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i>”, “La <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i>
desconoce donde cayó el satélite obsoleto”, “El satélite <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> cae sobre el océano Pacífico”, “El <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> cayó frente a la costa oeste de los Estados Unidos”, “La <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i>
cree que el satélite <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> se ha
desintegrado sobre Canadá”, “El satélite alemán <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ROSAT</i> caerá en octubre sin control como el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i>”, “Satélite <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> cayó cerca de Calgary, Canadá:
nadie lastimado”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La
versión oficial sostenía, cuarenta y ocho horas más tarde, que los restos del
satélite –se creían finalmente veintiséis piezas de acero inoxidable, titanio y
berilio- habían caído en el océano Pacífico. La <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i>
admitía que no conocía el punto exacto de reentrada y que estaría pendiente de
posibles informes de recuperación que pudieran llegar, para poder verificarlos
y comunicarlos. Aparentemente uno esperaría una decepción generalizada, pero el
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i> desapareció simplemente de las
páginas de sociedad. Se engatusó a los informados con noticias candentes del
momento, revestidas de urgencia y elocuentes palabras que fabricaban su
importancia. En la sociedad del momento, del aquí y del ahora, de la máxima
rentabilidad a corto plazo, en la que todos y cada uno de sus integrantes se
convencían de estar viviendo un momento clave en la historia de la humanidad,
al que asistían –activamente si quisieran- a través de su ventana al mundo
particular; resultaba difícil de imaginar que algo escapara de la atenta mirada
de las autoridades, de las cámaras de seguridad, de los radares, de las
improntas de la red. Las personas fichaban a la hora de entrada y de salida de
sus trabajos; pedían justificantes con la fecha y la hora exacta de su cita
médica o de su examen de derecho romano; en la factura del café figuraba
claramente en qué momento de la mañana se lo tomaban, así como el nombre del
camarero que les había atendido; al igual que en la factura del taxi que habían
cogido desde el aeropuerto, tras bajarse de un vuelo cuyos tiempos podían
monitorizarse a través de la página web de la compañía; los ordenadores dejaban
su firma y el lugar de conexión en cada recodo mientras navegaban libremente
por la red; sus bonos de transporte contenían las horas a las que cruzaban las
barreras de las estaciones, donde sus rostros desfilaban delante de las cámaras
de seguridad conforme sus cuerpos se desplazaran inmóviles, con el avance de
las escaleras mecánicas. Todo quedaba registrado. No dejaba de ser paradójico
que una tonelada de chatarra cayera del cielo dejando un rastro unívoco de
estelas rutilantes y no fuera vista por nadie. Pero podía ocurrir. Por
increíble que pareciese, el satélite <i style="mso-bidi-font-style: normal;">UARS</i>,
la estrella que había atraído las miradas de todo un mundo, cayó en la más absoluta
soledad; su espectáculo de luces, su promesa de riesgo inofensivo, se perdieron
en el fondo del océano, olvidados en silencio. Como todos sabemos, la
enfermedad no aparecería hasta cuatro meses después.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Elizabeth
Kohl, de cuarenta y ocho años y nacionalidad alemana, fue considerada durante
las primeras semanas como el caso primario. Su marido y sus dos hijos tardaron
varios días en notar los síntomas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">-Lisa
siempre ha sido de carácter muy melancólico –comentó Helmuth, el marido, en una
audiencia a puerta cerrada a los pocos días de que trascendiera la noticia-.
Últimamente las cosas no iban muy bien en casa y no se hablaba mucho. Los críos
están en esa época… ya me entendéis, se desinteresan por todo; están
enfrascados en ordenadores y videojuegos. Yo suelo llegar a casa más tarde que
ella… Me asusté mucho cuando recibimos la llamada de un compañero de oficina
preocupado por si estaba enferma. Al parecer llevaba dos días sin aparecer por
el trabajo. En cuanto colgué la busqué furioso por toda la casa, sabe Dios lo
que pensé. Estaba muy alterado. Y entonces fue cuando la vi a través de la
ventana de la cocina, sentada en el jardín con la mirada perdida en el cielo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A
los pocos días, el propio Helmuth cayó enfermo junto a su mujer. Gerard, el
mayor de los dos hijos, comentó que no había visto antes a sus padres juntos
mirando las estrellas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Para
ser justos –y tendrá importancia en la secuencia de acontecimientos- he de
decir que la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NASA</i> hizo público un informe tres días después de
la reentrada en el que aseguraba que, de acuerdo con los datos del Centro de
Operaciones Espaciales de la base Vandenberg de la Fuerza Aérea en
California, el satélite había penetrado en la atmósfera a las doce y un minuto
sobre el océano Pacífico. Concretamente, a catorce coma un grados latitud sur,
ciento ochenta y nueve coma ocho grados longitud este. Sin embargo, ya relegada
de las portadas, pocos ojos se posaron sobre la noticia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
</div>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-19189330254548153602012-03-11T14:26:00.008+01:002012-03-11T14:57:08.605+01:00Una versión semiótica de Milan Kundera.<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">A estas alturas no es ningún secreto que <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Milan_Kundera">Milan Kundera</a> forma parte de mi lista de autores favoritos. La interpretación que ofrecen sus novelas ayuda a identificar el momento que estás viviendo; actúan, por decirlo de alguna forma, como un pozo al que asomarse y mirar en qué te has convertido.<br /><br /></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />Para que el hombre sea hombre, tiene que atravesar la imposibilidad del retorno. Todas las situaciones básicas de la vida son sin retorno.<br /></p><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">La broma</span>. Milan Kundera.</span></div></blockquote><br /><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj93KM_oFZxFCb_oxllpTGgCXCZRMWpH23WHk7qLl5Xs64HVAR7rLIzIKzJqSJqItrJqVT13HF3-BxBtLvIve52lYL3V7WK0DqkitmizlwnVa4clGGS3xQKEtUkS_jkpyuQSOI/s1600/labroma.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 132px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj93KM_oFZxFCb_oxllpTGgCXCZRMWpH23WHk7qLl5Xs64HVAR7rLIzIKzJqSJqItrJqVT13HF3-BxBtLvIve52lYL3V7WK0DqkitmizlwnVa4clGGS3xQKEtUkS_jkpyuQSOI/s200/labroma.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5718633220739425106" border="0" /></a>Escribía <a href="http://leralion.blogspot.com/2009/03/la-ignorancia.html">en otra ocasión</a> que Milan Kundera es un escritor emocional, que no un escritor de emociones. Hablaba del juego de la óptica, de la incapacidad de evocar el presente o de recordar una versión purista del pasado. Del carácter retrospectivo de las emociones, articuladas siempre con la visión que, a modo de ficción, hemos ido confeccionando de nuestras experiencias; de la propia vida. Su primera novela, <span style="font-weight: bold; font-style: italic;">La broma</span>, gira precisamente en torno a este dilema: la concepción teleológica de nuestra vida. Es el devenir mismo de acontecimientos el que fragmenta nuestro destino, como una red de variables que convergen en nódulos a los que atribuimos una importancia crucial. Estas confluencias se expresan en momentos que grabamos a fuego como referencia y erigimos en mitos, clavos ardiendo a los que agarrarnos que cuidamos de manera regular, reforzándolos y conmemorándolos con una suerte de liturgia interiorista con la que pretendemos amueblar nuestra cabeza y dar sentido a nuestros actos. </p><p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Lo que se nos descubre en la novela es que hay en esta práctica común una instrumentalización de la realidad, una tiranía hacia nuestros semejantes al adscribirles el papel de musa, villano, amigo o buen samaritano. Al estereotiparlos negamos su diacronía: los congelamos en el tiempo. Ejercemos un despotismo natural, degradándolos a meras piezas en nuestro mecanismo perfecto.<br /><br /><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Porque no son los enemigos los que lo condenan a uno a la soledad, son los compañeros.</p><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">La broma</span>. Milan Kundera.</span></div></blockquote><br /><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Y por eso, cuando volvemos a verlos, tenemos que lidiar con el pavor de sentarnos frente a un desconocido.<br /></p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-45984459719196360462012-02-12T14:58:00.006+01:002012-02-12T18:53:59.685+01:00¿Y por qué la ciencia ficción?<p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Cedo sin más la palabra a Fernando Ángel Moreno:<br /><br /></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Y por qué la ciencia ficción?<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmwWmHlQoPfmxM0zRYiWaWr7TW_FwqgSefoiy3IcEcB9_03E6Bf5MLyeKxlyESf9qavdRKcYNhVZo65neEEuQGGkmigsRP5_-_Q-B8OUJIHn_wTTDb-Io9RQPvgeo1FSjmT6U/s1600/TeoriaLiteraturaCF.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 132px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmwWmHlQoPfmxM0zRYiWaWr7TW_FwqgSefoiy3IcEcB9_03E6Bf5MLyeKxlyESf9qavdRKcYNhVZo65neEEuQGGkmigsRP5_-_Q-B8OUJIHn_wTTDb-Io9RQPvgeo1FSjmT6U/s200/TeoriaLiteraturaCF.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5708251212232251330" border="0" /></a>Emplearé dos anécdotas para responder a esta pregunta.<br />Algunas de las palabras más hermosas que se han expresado fueron pronunciadas por un físico. En cierta ocasión, Carl Sagan explicando el origen del Universo metió las manos en los bolsillos –presentaba la serie de televisión <span style="font-style: italic;">Cosmos</span>- y con una sonrisa nos dijo:<br /><br />"Estamos hechos de polvo de estrellas."<br /><br />Podría haberlo explicado refiriéndose a los elementos que se crean en las estrellas con las reacciones nucleares o a que toda la materia de los planetas proviene de explosiones de supernovas…<br />Pero no, no quiso explicarlo así: "Toda la materia del Universo tiene el mismo origen".<br />Por el contrario, dijo: "Estamos hechos de polvo de estrellas".<br />¡Pero habría significado exactamente lo mismo!<br />¿O no?<br />La segunda anécdota se basa en una de esas tontas bromas de adolescentes y de aquellas absurdas discusiones de “ciencias” contra “letras”.<br />En una ocasión le comenté a mi buen amigo Mario Castro, hoy todo un doctor en física teórica y profesor universitario, un tonto y viejo chiste contra la gente de su entorno: "¿Sabías, Mario, que para un científico las cataratas Victoria, el océano Atlántico, el rocío de la mañana sobre la hoja y una lágrima son lo mismo: H2O?" Y él, muy feliz por brindarle tan magnífica oportunidad para fastidiarme, respondió:<br />-Cierto. ¿No es maravilloso?<br />Aunque no lo parezca, ninguna de las dos anécdotas trata sobre la ciencia. Tratan sobre la manera de mirar la realidad, sobre esa manera que llevó –según cuenta la leyenda- a exclamar a Galileo: "Y, sin embargo, mira tú, se mueve". Es la idea que, nos guste o no, por muy relativistas que nos pongamos, por mucho que hablemos de la falsedad de nuestras percepciones, por mucho que alucinemos con los textos de Feyerabend o Lyotard en contra del pensamiento o del método científicos, lo cierto es que si nos arrojamos desde un rascacielos nos espachurramos contra el suelo. Podemos hablar de opiniones, de interpretaciones, de “las muchas realidades”, pero no volamos por nosotros mismos. Es decir, la realidad queda por encima de nuestras apetencias, de nuestras emociones, de nuestros sueños y, ante todo, de nuestra necesidad de darle sentido a la existencia.<br />Hay una realidad, aunque cada uno la entendamos como nos venga en gana (o como le venga en gana a nuestro subconsciente, vaya).<br />También comentaba Feynman que la física moderna –podemos aplicarlo a la realidad- es difícil de entender porque nos empeñamos en reducir la realidad a términos de lógica humana y que, para bien o para mal, la realidad no tiene nada que ver con eso: hay que aprender a aceptarla como es, por muy caprichosa y malcriada que nos parezca.<br />En fin… Existe toda una literatura, un género repleto de muchos subgéneros pequeñitos, enormes, raros, espectaculares, íntimos, de todo tipo; una experiencia estética que basa su funcionamiento –y el efecto que crea- en esta manera de observar la realidad.<br />Esa literatura es la literatura de ciencia ficción.<br />Las dos anécdotas que he compartido aquí me han servido durante años para entender el mundo de la ciencia, es cierto, tan parecido al de la literatura, pero me sirven ahora ante todo para entender cómo lo científico (esa manera de mirar), lo literario y lo humano son tres facetas de una misma idea en esta extraña ciencia ficción.<br />Y me han servido para entender, ¿quién lo iba a decir?, la singularidad de lo poético.<br /><br /></p><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Teoría de la Literatura de Ciencia Ficción. Poética y retórica de lo prospectivo</span>. Fernando Ángel Moreno.</span></div></blockquote><div style="text-align: right;"><br /></div>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-51656143934239718312012-02-06T20:30:00.006+01:002012-02-06T21:02:44.625+01:00Traicionadas por la espontaneidad del desconcierto.<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">Como seguramente la mayoría de nosotros estemos saturados de leer noticias descorazonadoras, de tolerar opiniones que rozan el límite de la racionalidad o de oír contar sucesos que ponen a uno de mal humor, quisiera aportar la guinda dulce del día homenajeando a todas esas personas anónimas que, sin una razón interesada que mueva sus actos, consiguen alegrarte lo que queda de tarde. Hablo, por supuesto, de encuentros fortuitos o conversaciones imprevistas que logran arrancarte una sonrisa bajo la lluvia. No me cabe duda de que todos reconocemos esas sonrisas que se avergüenzan casi inmediatamente, tras materializarse –y no necesariamente en la cara-, al darse cuenta de su actitud infantil negándose a dejarse ver por sí solas, siendo reacias a cruzar los puentes tendidos por manos conocidas, para ser seducidas ingenuamente por un sendero ignorado, traicionadas por la espontaneidad del desconcierto.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj40M6DI1mv6uEHS5JG6D2yYJcxufFzonp6XRNfz3Yr8JLwaGRkBMnlma54JOHOgvK6sAJa9T1Vrk0p3Tn-jRwLDAcXg02Gc67lz31fUeJzKNrV3Nm6RPL-K2BVEvePdDl_HM/s1600/SMILE+CHINO.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj40M6DI1mv6uEHS5JG6D2yYJcxufFzonp6XRNfz3Yr8JLwaGRkBMnlma54JOHOgvK6sAJa9T1Vrk0p3Tn-jRwLDAcXg02Gc67lz31fUeJzKNrV3Nm6RPL-K2BVEvePdDl_HM/s200/SMILE+CHINO.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5706111173352943890" border="0" /></a>Todo esto viene porque hoy me he acordado de una chica que me encontró, el último día que estuve en Roma, apoyado contra mi enorme maleta esperando al autobús. Tras dos meses y medio de relativa introspección aseguro que sorprende sobremanera que alguien se te acerque y te pregunte sencillamente qué haces allí, te recomiende esperar otra línea de autobús y se ofrezca a acompañarte y te dé conversación. Es más que probable que no volvamos a vernos nunca -se llamaba Silvia, o Silvana, no recuerdo bien; y entendí que investigaba una confusa relación entre el ARN y el cáncer de próstata-: ni nos reconoceríamos, ni falta que hace. Nos despedimos con un apretón de manos, recordándonos los nombres (con fatal resultado por mi parte como habéis visto), y deseos de <span style="font-style:italic;">buona fortuna</span>. Había dejado la residencia con una amarga sensación de fugacidad y cogí el metro en Anagnina con una ingenua sonrisa; tratando de no olvidar de nuevo que las cosas que escapan a nuestro control siguen siendo mayoría. </p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-83406892874730330872012-01-03T12:37:00.005+01:002012-01-03T12:55:53.013+01:00Lecturas de 2011.<p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Damas y caballeros, ya está aquí la entrada más esperada del año (y paradójicamente también la primera). Con todos ustedes… las lecturas de 2011. <a href="http://www.leralion.blogspot.com/2011/01/recopilacion-de-lecturas-del-ano-pasado.html">Como siempre</a>, he colocado un poco de todo sobre la mesa, aunque el cóctel viene en esta ocasión aderezado con un toque poético que espero que siente precedente. Como siempre también, me gustaría dejar claro desde ya que toda opinión que se emita a continuación es estrictamente personal, y como tal subjetiva y condicionada por los innumerables prejuicios que tanto me ha costado consolidar a lo largo de los años. Sin más, entramos en harina. </p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Sputnik, mi amor</i></b>, de Haruki Murakami, encabeza la lista de novelas (lleva un orden cronológico). Me ha parecido un libro mágico, propicio para alejarse del mundo con una sonrisa no del todo feliz.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Sobre <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Estrella roja</i></b>, de Alexander Bogdánov, ya me explayé <a href="http://www.leralion.blogspot.com/2011/02/distopia-rusa-ii.html">hace meses</a>; un clásico de la distopía comunista.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Otro clásico –clásico entre los clásicos- lo siguió: el angustioso, elegante, contenido, nostálgico <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Drácula</i></b>, de Bram Stoker.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Del brutal Houellebercq -tan seductor como siempre quien canta desde la miseria-, <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Ampliación del campo de batalla</i></b>; interesante parada en la que saborear un cigarrillo de cara al vacío.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Tras un breve parón, retomé mis lecturas de ciencia ficción con <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">La invasión divina</i></b>; delirante obra de Phillip K. Dick que ofrece una revitalización del mito de la salvación. No es de risa, pero sí divertida.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Tintes colonialistas desde el nuevo continente, el encantador <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Desayuno en Tiffany’s</i></b>, de Truman Capote. Te arrobará su protagonista.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQT4PNNtW8PRDP-hU9AjmeHCnYKtXzRvEJreNXtSDPODLa0StxaEhBoNGuL1wy58kc8n1Vct9NTrhZRJdNiwvYqdwXsFIIPwPzcZ9sSyMxhKhaiFVlNdRSbBUsE3_0mxa7yZA/s1600/20080826012317-libros.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQT4PNNtW8PRDP-hU9AjmeHCnYKtXzRvEJreNXtSDPODLa0StxaEhBoNGuL1wy58kc8n1Vct9NTrhZRJdNiwvYqdwXsFIIPwPzcZ9sSyMxhKhaiFVlNdRSbBUsE3_0mxa7yZA/s200/20080826012317-libros.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5693371211106100962" border="0" /></a>La novela de ciencia ficción de Rosa Montero, <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal">Lágrimas en la lluvia</i></b>, me tuvo enganchado durante un puñado de días. Confieso que me leí más de trescientas páginas durante las primeras veinticuatro horas. Tremendamente adictiva, seduce con una combinación de intriga, acción, reflexión y, sobre todo, una obsesión por la muerte (o por la vida, según se mire) compartida a su manera por diferentes personajes. Aunque para mí le sobre una pizca de benevolencia, se trata de una obra fantástica y cien por cien recomendable.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Explorando autores españoles me encontré con <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal">Sombras en Titán</i></b>, de José Antonio Suárez. Tiene buenas ideas, pero hace uso de un estilo precipitado, demasiado directo para mi gusto. Husmeando por la red he visto que se habla mejor de otros de sus títulos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Descubrí a Amèlie Nothomb con <b style=""><i style="">Estupor y temblor</i></b><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">es</i></b>, una novela corta de carácter autobiográfico que utiliza la ironía como lenguaje de la crueldad en un contexto de choque cultural.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">La cuarta entrega de la saga <i style="mso-bidi-font-style:normal">La Herejía de Horus</i> de <i style="mso-bidi-font-style:normal">Warhammer 40K</i>, lleva por título <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">La huida de la Eisenstein</i></b> y nos lo trae James Swallow. <a href="http://leralion.blogspot.com/2011/07/la-huida-de-la-eisenstein.html">Ya he comentado</a> sobre ella, a mi parecer supera con creces la entrega anterior.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">La nueva expresión de la ciencia ficción ecologista tiene por título <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">La chica mecánica</i></b> y llega de la mano de Paolo Bacigalupi. Se trata de una oscura trama político-económica que involucra a seres de distinta naturaleza.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Me aventuré con Javier Marías, leyendo <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal">Mañana en la batalla piensa en mí</i></b>; una novela muy lenta y reiterativa que, pese a todo, no consiguió despegarme del papel hasta el mismo final.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">También probé con Almudena Grandes y <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal">Te llamaré viernes</i></b>, aunque con algo menos de suerte. Es una novela con todos los ingredientes de una historia contemporánea: personajes inadaptados que buscan huir de la soledad, un pasado por desvelar y cierto toque de magia en los acontecimientos; pero por algún motivo que desconozco no consiguió conmoverme.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Esperó durante años en el armario, pero fueron otras razones las que me empujaron a leer <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">El nombre de la rosa</i></b>, de Umberto Eco. No necesita presentación; excelentísima novela histórica con tintes de suspense y alma de clásico. Indispensable.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Ya he hablado <a href="http://www.leralion.blogspot.com/2011/11/lagrimas-de-luz.html">en este blog</a> de <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Lágrimas de luz</i></b>, la novela de ciencia ficción de Rafael Marín. Compone una distopía futurista combinando la sensiblería más rozagante con los aspectos más crudos de los acontecimientos. Bastante recomendable para los amantes del género.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">En la novela <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Cronopaisaje</i></b>, de Gregory Benford, se hace un tratamiento original y <i style="mso-bidi-font-style:normal">más</i> realista del viaje en el tiempo; ¿deformación profesional?, destaca la exactitud con la que humaniza el día a día de los científicos. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Tuve también la oportunidad de disfrutar de un ejemplar del segundo libro de relatos editado por <a href="http://editorialtresrosasamarillas.com/">Tres Rosas Amarillas</a>, un volumen muy cuidado que recoge tres obras que parecen salidas de la niebla; sus autores: María José Codes, Pablo Lobo y Magdalena Tirado.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">André Gide desdibuja los límites de la libertad en <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal">El inmoralista</i></b>, una novela con tintes autobiográficos que llama la atención por la introspección decadente de su personaje. Me ha gustado mucho; lo mejor, sin duda, los diálogos con Oscar Wil… digo, con Ménalque.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Y, para rematar, <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">La bomba increíble</i></b>, una novela de ciencia ficción del poeta del 27 Pedro Salinas. Se trata de una historia apocalíptica en clave simbólica; buenísima, y muy bien escrita.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Del perezoso despertar de mi interés por la poesía, son varios los culpables. Empezaré incriminando a mi amigo <a href="http://losritosdepaso.blogspot.com/">Pablo Lobo</a>; pero no será el único. Saboreé por mi cuenta y riesgo –un riesgo que merece mucho la pena correr- <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Cuaderno de Nueva York</i></b> de José Hierro. Alba Pascual también se lleva su parte con sus <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Coordenadas del frío</i></b>. Y quisieron las circunstancias ponerme en el medio y que descubriera a otros dos poetas geniales: <a href="http://www.sedicegamal.com/trespiesdelgato/">Laura Casielles</a>, con <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Los idiomas comunes</i></b>; y José María Gómez Valero, con <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal">Los augurios</i></b>.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Entre los libros que me ha tocado leer este año para preparar algunas asignaturas de Antropología se encuentra <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Las mujeres samis del reno</i></b>, un ensayo de Solveig Joks que pretende analizar la situación económica y social de la mujer en el sector, resaltando su falta de visibilidad y representación en las instituciones.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">En <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">La lógica de la investigación etnográfica</i></b>, de Honorio Velasco y Ángel Díaz de Rada, pude leer nociones básicas a tener en cuenta a la hora de producir textos etnográficos. Proporciona una visión muy general del alcance del problema y las diferentes estrategias que se adoptan tanto a la hora de plantear inicialmente la investigación, como para lograr el acceso a la información durante el trabajo de campo, registrarla convenientemente o la composición del texto final; así como un vistazo a los diferentes conflictos socioculturales y éticos con los que suelen encontrarse los investigadores.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">El libro <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Etnografía</i></b>, de Martyn Hammersley y Paul Atkinson, actúa de alguna forma como complemento del anterior, aunque puede leerse independientemente de aquél.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Si lo que quieres es ponerte al día con la evolución biológica del ser humano, <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Senderos de la evolución humana</i></b>, de Camilo José Cela Conde y Francisco J. Ayala, es tu libro. Proporciona una descripción detallada de los yacimientos más importantes y los dilemas que plantea la taxonomía.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Eugenia Ramírez Goicoechea defiende una línea que se aleja del reduccionismo genético en <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Evolución, cultura y complejidad</i></b>. Introduce algunos conceptos interesantes, como la noción de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Autopoiesis">autopoiesis</a> o de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Complejidad_biol%C3%B3gica">complejidad</a>; y también da nociones sobre la crítica de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Richard_Lewontin">Richard Lewontin</a> al adaptacionismo y sobre los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Historia_de_la_evo-devo">programas <i style="mso-bidi-font-style:normal">evo-devo</i></a>. En el libro se utiliza un lenguaje muy farragoso, pero ofrece –independientemente de su aplicación biológica- un <i style="mso-bidi-font-style:normal">nuevo</i> enfoque para abordar problemas de toda índole.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">La <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Introducción histórica a la Antropología del Parentesco</i></b>, de Juan Aranzadi Martínez, proporciona las nociones básicas para la comprensión de textos de esta rama de la disciplina. Tiene que interesarte mucho el estudio del parentesco, es un poco denso; pero se entiende bien. Es muy curioso ver cómo el etnocentrismo y la ideología de la época se apoderan especialmente de los primeros planteamientos en torno a la familia nuclear formada por padre, madre e hijos. El estructuralismo de Lévi-Strauss llama mucho la atención por su ambición conceptual y también resulta particularmente interesante un capítulo dedicado al parentesco biológico, donde se abordan cuestiones referentes a sexualidad y a las nuevas configuraciones de familias propiciadas por la adopción, la subrogación o las técnicas de reproducción asistida.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Robert Parkin y Linda Stone compilan en <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal">Antropología del parentesco y de la familia</i></b> una serie de textos de diferentes autores y épocas, que pretenden tocar la mayor parte de los temas tratados en la introducción.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">El ayer y el hoy: Lecturas de antropología política. Volumen I. Hacia el futuro</i></b>. Bajo este título se esconde una compilación de Aurora Marquina Espinosa de textos que resaltan diferentes aspectos estudiados en Antropología Política. Muy variado: desde ensayos sobre clasificación de las diferentes estructuras políticas en África, hasta ejemplos concretos de conflictos étnicos o nacionales, escritos humanísticos o críticas a la concepción de la globalización como fase insólita y revolucionaria en la evolución de la organización social.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Casi no me ha quedado tiempo para la divulgación: un libro de Stephen W. Hawking, <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">La teoría del todo</i></b>, que parece ser un refrito de todos los demás; <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">La cultura norteamericana contemporánea</i></b>, un interesantísimo ensayo de Marvin Harris que pretende explicar la situación de crisis económica de la sociedad estadounidense de los años<span style="mso-spacerun:yes"> </span>ochenta; un libro sobre Marte -sus referencias a lo largo de la historia, sus primeras observaciones, los canales, las misiones espaciales, la ciencia que hay detrás de cada descubrimiento, hasta su repercusión en el cine y la literatura-, <b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Marte y vida: ciencia y ficción</i></b>, de Bartolo L. Luque y Álvaro Márquez; y <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Genes, pueblos y lenguas</i></b>, de Luigi Luca Cavalli-Sforza, el libro de divulgación de la genética de poblaciones y donde se suministra una interpretación cronológica acerca de la difusión del Homo Sapiens por los diferentes continentes.</p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-15154152413144730442011-12-28T12:53:00.005+01:002011-12-28T13:33:32.104+01:00Recordando la muerte de mi compañero.<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%">Volver a casa siempre levanta temores. Descubro detalles en los que no reparaba. Me fijo en la <span style="font-style: italic;">D</span> invertida junto al marco, extraño la vieja puerta. Al entrar siempre me llama la atención el extremo cuidado que trasluce la disposición de los muebles, la decoración; siempre el orgullo de algo nuevo, la ilusión de algo por cambiar, el melancólico algo por conservar. A la vista se presenta como una suerte de densidad y cariño que hace que todas las habitaciones aparenten pequeñas, acogedoras, de apacible murmurar. Camino despacio, por el pasillo, esperando aspirar el olor de lo desconocido que nunca está ahí. Los estantes llaman, instan a tocar figuras, a manosear los libros en los entrepaños; la mirada colgada en los retratos atenta a cada uno de los movimientos. Los cajones, ni abrirlos; salvo que busque una de aquellas melodías lejanas que trastocan mi ánimo el resto del día.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%">Ayer mismo di de palabra con un viejo joyero, a modo de caja de Pandora –hay miseria en el recuerdo-. Al sacarlo a la luz liberamos un puñado de monedas, billetes de la República, algunos <i style="mso-bidi-font-style:normal">belarminos</i>, un reloj de pulsera, varios tiques de la <span style="font-style: italic;">FEVE</span> a Moreda de 1979 que mi madre afirma haber recogido en los bolsillos de sus abrigos, dos fotos de carné, un pin del partido, un par de llaves de maleta. Bajo su fondo acartonado, se ocultaban tres cuadernos. Alojan la impecable letra de mi abuelo. Están dos de ellos ocupados por problemas: “reglas de tres simples” reza el título del primero, “problemas de geometría” advierte el segundo en su exterior. El tercero es un poco más grande, guarda algunos poemas; la fuerza de otra época que emana el manuscrito. De algunos indica su autor, otros simplemente los firma. </p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdHD1FjPobomheAfuXueM6wKF0y6BtE76tp1sOxQZd5c5lNUoRtF-K2Qv_CnhsxTxchVmHNF6nTey7QdSvSX993Hlm2EDskl1rhSlJPulX7XUgMQNadl5HSkU2004_kNFyHNw/s1600/Castillete+Minero.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdHD1FjPobomheAfuXueM6wKF0y6BtE76tp1sOxQZd5c5lNUoRtF-K2Qv_CnhsxTxchVmHNF6nTey7QdSvSX993Hlm2EDskl1rhSlJPulX7XUgMQNadl5HSkU2004_kNFyHNw/s200/Castillete+Minero.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5691148636391451506" border="0" /></a>Mi abuelo era minero y no llegué a conocerlo, pero puedo imaginar –equivocándome, es muy probable- el significado que le daba al primer poema que aparece en el cuaderno, cuyo origen no he podido determinar (encantado de que algún entendido me resuelva la duda): <i style="mso-bidi-font-style:normal">Recordando la muerte de mi compañero</i>. Tras el último verso, simplemente dejó<i style="mso-bidi-font-style:normal">: <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Los Tableros, día 24 de septiembre de 1949</i>. <i style="mso-bidi-font-style:normal">Marcelino Cobos</i>.</p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:normal"></p><br /><blockquote><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; font-weight: bold;">RECORDANDO LA MUERTE DE MI COMPAÑERO</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">¡Qué triste destino,<br /> qué triste es la vida<br />para el pobre mozo<br />que se pasa el día<br />entre las paredes<br />de la oscura mina!</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">A la tenue luz<br />de una lamparilla,</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">de sudor y polvo<br />su cuerpo le brilla,<br />que el corte esta duro<br />y hay que darlo a pica.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Pero hay un momento<br />que el rostro se anima<br />y en su negra cara<br />se ve una sonrisa<br />que inunda su cuerpo<br />de franca alegría.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">-¿Por qué así sonríe?<br />-No lo acertarías.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">El pobre minero<br />se acuerda en la mina<br />de aquella morena<br />que tanto quería,<br />y dice entre dientes<br />hablando a la mina:<br />“Mina, no me mates;<br />respeta mi vida,<br />ni en mi cara marques<br />tus negras heridas,<br />que, luego, pintado,<br />ya no me querría<br />ni besar siquiera<br />mi cara teñida.”</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Trabaja afanoso,<br />trabaja deprisa<br />pensando que faltan<br />ya muy pocos días<br />para ver de nuevo<br />su mina querida.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Ya no le parece<br />tan dura la vida,<br />ya no le parece<br />tan negra la mina;<br />lleno de ilusiones,<br />canta mientras pica.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Mas de pronto nota<br />que mal se respira,<br />se extingue la llama<br />de su lamparilla…<br />le duelen las sienes…<br />su pecho se agita.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Corre como un loco<br />buscando salida<br />y ve con espanto<br />que tiene abstraída<br />la única calle<br />que tiene a la vida.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Una quiebra horrible<br /> que ruge y se agita<br />deja al pobre mozo<br />encerrado en vida<br />¡entre las paredes<br />de la oscura mina!</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Su cara le arde,<br />sus piernas vacilan,<br />ya murió la llama<br />de su lamparilla,<br /> ya le falta el aire…<br />¡se le va la vida!</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Y entonces se acuerda<br />de aquella niñita<br />que tanto mimaba,<br />que tanto quería…<br />de su buena madre,<br />de cosas divinas.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Sin tregua trabajan<br />las palas y picas<br />para pasar pronto<br />la quiebra maldita<br />que dejó encerrado<br />al buen mozo en vida.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Dos días tardaron<br />por fin en hallarle<br />y en una camilla<br /> sacaron cadáver<br />al mozo optimista<br />de dos día antes.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Ya en la bocamina<br />vieron al mirarle<br />de alegre sonrisa<br />cubierto el semblante.<br />¡Qué dulce –pensaron-<br />su último instante!</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Y es que el pobre mozo<br />terminó su vida<br />pensando en la novia,<br />pensando en la niña,<br />que tanto mimaba,<br />que tanto quería.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Esta triste historia<br />de mi pensamiento<br />es la historia triste<br />de todos los muertos<br />que caen en la mina<br />en todo momento.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Son héroes anónimos…,<br />pronto les olvidan<br />amigos y novia<br />sus jefes de mina.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Tan solo la madre<br />llora noche y día<br />pensando en el hijo<br />que perdió su vida<br />sin nadie endulzarle<br />su triste agonía.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"> Por ellos os pido<br />una honda plegaria<br />y decir: “¡Presentes!”,<br /> que son camaradas<br />que también murieron<br />por bien de la Patria.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">¡Qué triste el destino,<br />qué triste es la vida<br />del pobre minero<br />que se pasa el día<br />entre las paredes<br />de la oscura mina!...</p></blockquote>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-10674170411095147202011-11-21T13:16:00.004+01:002011-11-21T13:30:48.826+01:00Constructores de mundos.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> 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id="BLOGGER_PHOTO_ID_5677422438103441298" border="0" /></a>Se trataría del descubrimiento más importante de todos los tiempos: no estamos solos en el Universo. La estrella Taranis se encuentra a veintiún años luz de la Tierra, en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Eridanus">constelación de Eridanus</a>. A su alrededor, se organiza un sistema planetario, como tantos descubiertos hasta la fecha. Su tercer planeta interior, Epona, sufre una glaciación prácticamente eterna. Sin embargo, este mundo presenta un ciclo climático muy peculiar. Cada cien millones de años la actividad geológica sube la temperatura hasta valores adecuados para la vida durante un periodo que dura aproximadamente diez millones de años. Los científicos han descubierto una sorprendente variedad de formas alienígenas adaptadas a estas condiciones ecológicas. No es ciencia ficción, se trata de un proyecto multidisciplinar iniciado durante un congreso de la organización <span style="font-style: italic;"><a href="http://www.contact-conference.com/index.html">CONTACT</a> </span>en 1993. En él se estructuraron dos grupos de trabajo. Uno de ellos crearía un mundo virtual alienígena, otro describiría una civilización humana capaz de llevar a cabo vuelos interestelares. La meta del proyecto consistía en simular un primer encuentro. Más de una treintena de especialistas de un abanico de campos que van desde la astrobiología, la química, la antropología… hasta la literatura de ciencia ficción, se congregaron en torno a <a href="http://www.users.globalnet.co.uk/%7Emfogg/cv2.htm">Martyn J. Fogg</a> cuando distribuyó el boletín <span style="font-style: italic;">Cultures Of the Imagination Mundi Newsletter</span> (<span style="font-style: italic;">COTI Mundi</span>). En 1995 se creó un grupo estable, <span style="font-style: italic;">WorldBuilders</span>, que continuó con el trabajo de diseño de Epona. El resultado es un gran esfuerzo de creatividad y cooperación que pretende recrear la complejidad de un mundo que se fue desarrollando con cada nueva conferencia. En la <a href="http://www.eponaproject.com/Epona_Home.html">página web</a> se ofrecen datos de su geografía, características climáticas, esquemas filogenéticos de sus formas de vida, historia geológica, detalles anatómicos de criaturas y plantas y un largo etcétera de matices que invito a descubrir.</p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-50908826818349666472011-11-14T13:22:00.006+01:002011-11-14T13:36:44.940+01:00Mi incondicional.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> 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href="http://3.bp.blogspot.com/-7y8ZI07Dc_4/TsEIruiJJqI/AAAAAAAAAuY/PKfTmaKNIcY/s1600/Mi_incondicional.png"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 237px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-7y8ZI07Dc_4/TsEIruiJJqI/AAAAAAAAAuY/PKfTmaKNIcY/s320/Mi_incondicional.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5674826552782169762" border="0" /></a>Abrazaba mi mochila bajo el manto gris de noviembre. Las casas se desparramaban por el rabillo del ojo, confundiéndose con los reflejos del cristal. Algunas personas caminaban por las calles y no parecían especialmente alegres. Casi sentí curiosidad por el lugar, aquella molesta parada que siempre retrasaba mi llegada al aeropuerto. No tenía prisa esta vez, Barcelona no se movería de su sitio por mucho tiempo y el avión no despegaría hasta dos horas después. De repente me di cuenta de que había olvidado meter una toalla. Reparé en la mochila, que iba medio vacía y parecía un poco sucia. Silenciosa entre mis piernas se me ocurrió que pudiera estar cansada. Durante los últimos dos meses la he llevado a la espalda casi a diario. Durante los últimos siete u ocho años me ha hecho un servicio inestimable. Nadie imaginaba el día que la compré por menos de veinte euros en Oviedo que se convertiría en mi inseparable compañera de fatigas; que sufriría tirones, la lluvia, sobrepeso, el persistente asedio de la arena, las olas de calor, el humo de los bares –cuando aún se podía fumar-, <span style="mso-spacerun:yes"> </span>partidas inesperadas, el polvo del camino, un sinfín de madrugones, sin lanzar apenas el más modesto de los quejidos cuando la levantaba del suelo, o la llenaba precipitadamente, o la dejaba caer contra la firmeza de un asiento de autobús; que llevaría ropa, libros, ordenadores portátiles o comida, sin el más mínimo remilgo; que vigilaría mi espalda en Varsovia, en Madrid, en Londres, en Ginebra, en Ámsterdam, en Praga, en Bratislava, en Valencia, en Budapest, en Granada o en Berlín; que sería mi concha en <i style="mso-bidi-font-style:normal">interraíles</i>, mi almohada de aeropuertos, mi avituallamiento en la montaña; que sostendría toallas mientras se secaran, que estrecharía con fuerza mi saco de dormir cuando no me hiciese falta; que esperaría resignada en la playa cuando me zambullera en los tirabuzones del mar; que regatearía conmigo en los mercadillos de la India; que subiría en mis hombros al púlpito de los fiordos; que no renunciaría, ni en el túnel de un acelerador de partículas, ni en el cráter de un volcán a más de tres mil setecientos metros de altitud; que exploraría conmigo <a href="http://leralion.blogspot.com/2010/05/regreso-marte-verde.html">Marte Verde</a>. Que conocería mi fatiga y mi interés, todas las fronteras, el entramado de calles de las ciudades; todos los regalos, los dormitorios, las compañías. Que se convertiría, en definitiva, en mi cómplice leal, en mi incondicional.</p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-24198328079137094002011-11-06T19:35:00.007+01:002011-11-07T10:13:40.357+01:00Lágrimas de luz.<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> 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La Corporación ostenta el control económico y político en un sinfín de mundos, habla en nombre de todos los seres humanos del Universo y encarna la idea de progreso. Por su causa batallan millares de soldados que arrasan sin piedad cualquier forma de vida que encuentren, integrando nuevos planetas a la cadena de producción. Los poetas se suman a la tripulación de las naves de la cruzada para componer los cantares de gesta que divulgarán las hazañas de los guerreros a lo largo y ancho de sistemas enteros. Los ciudadanos malviven en sus mundos arrobados entre todo tipo de drogas e incentivos sexuales. Versos de exaltación y mentira inundan la atmósfera almizcleña de los prostíbulos mientras todo atisbo de rebelión es aplastado.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"> </p> <div style="text-align: justify;"><blockquote>La cortina de humo donde se difuminan los sueños es un estómago lleno, una mente desentrenada y un cuerpo apetecible con el que copular hasta el cansancio. Así de simple. Nosotros tenemos pan y juegos, y la Corporación a cambio nos tiene a nosotros. Perfecto, planificado y diabólico.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-style: italic;">Lágrimas de luz</span>. Rafael Marín.</span><br /></div></blockquote></div> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYFK8W6PRo8N2KCytHCzLbFxyFCd-Y25QfixfYL3L926yrpAwEFTP_g3l3Tfr0zLRjr2C3WlzX1QZoEHavLkNflatXdHIvvYV29IhK1B2t72xv13I-6ET5XnAdOBlPU7SUdgg/s1600/lagrimasra5.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 137px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYFK8W6PRo8N2KCytHCzLbFxyFCd-Y25QfixfYL3L926yrpAwEFTP_g3l3Tfr0zLRjr2C3WlzX1QZoEHavLkNflatXdHIvvYV29IhK1B2t72xv13I-6ET5XnAdOBlPU7SUdgg/s200/lagrimasra5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5671953992558159714" border="0" /></a> <a href="http://www.es.wikipedia.org/wiki/Rafael_Mar%C3%ADn_Trechera">Rafael Marín</a> nos ofrece en <a href="http://www.gigamesh.com/coleccion.html?/libro013lagrimasdeluz.html"><span style="font-style: italic;">Lágrimas de luz</span></a>, una novela del año 1984, un futuro tan desolador como radical. Aunque a mi juicio lo más significativo es, sin duda, el hecho de que, lejos de resultar irreconocible, contiene innumerables elementos familiares. La Corporación ofrece todas las características que, de una manera u otra, asociamos a un sistema autoritario, como el expansionismo, una cabeza visible, el empleo sistemático de la fuerza, el control de la información o la persecución política. El contacto cultural se afronta belicosamente, brindando oportunidad únicamente al conflicto y mantenido por una ideología materialista subyacente, que aboga por un control centralizado de los recursos conseguido a través de una descomunal cadena de producción. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">Pero lo que para mí es el punto fuerte de la novela es su tratamiento de las emociones humanas. A lo largo de todo el texto se pone de manifiesto una naturaleza contradictoria. Bajo la estructura impersonal de un régimen implacable observamos personas debatiéndose entre sus deberes y sus ideas, soldados que ahogan su culpabilidad en lupanares, campesinos que acuden a espectáculos teatrales para ver parodiados en otros sus inconfesables pensamientos, hombres y mujeres que aborrecen la soledad y sacian su hambre con burbujas de aire. La narración nos zarandea entre los aspectos más brutales de la realidad que presenta y una sensiblería que roza los límites de la lírica. El protagonista es un romántico (de los de verdad, no de los del ramo de flores y la caja de bombones) empedernido que va descubriendo la peor cara de la existencia en una terapia de choque ininterrumpida.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">La novela se completa con dos relatos cortos ambientados en el mismo universo, donde se revelan los devenires de algunos secundarios: <span style="font-style: italic;">A tumba abierta</span> y <span style="font-style: italic;">Ébano y acero</span>; en ellos el autor explota esta polarización de su narrativa hasta el extremo.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">Como siempre, no pierdo ocasión para realzar las ventajas de leer autores hispanos: de alguna forma se nota que no es una traducción. Lo más sensacional es que Marín tenía veintidós años cuando escribió la obra. Es absolutamente recomendable.</p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-23910159918189479942011-10-23T12:54:00.003+02:002011-10-23T13:04:11.315+02:00Cómo conocer a un luxemburgués.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> <w:splitpgbreakandparamark/> <w:dontvertaligncellwithsp/> 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Hoy voy a hacer una excepción a ese precepto.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">La noche cae sobre la ciudad un sábado de octubre y busco un lugar para cenar.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Como todavía no hace demasiado frío, me siento en una terraza. Al principio casi no hay gente en las otras mesas. Colocan una copa de vino espumoso sobre el mantel rojo mientras ojeo la carta; los sabores de Roma condensados en <span style="mso-spacerun:yes"> </span>apenas tres páginas. Por el momento he localizado a tres mujeres españolas en una mesa contigua. Fiel a los consejos de mi amigo <a href="http://www.alas11enlaimprenta.blogspot.com/">Álvaro</a>, decido pasar desapercibido.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">Estoy dando cuenta de un entrante de bacalao cuando un par de personajes ocupan la mesa a mi derecha. Son dos hombres. El primero habrá pasado los cincuenta hace algunos años, el segundo los sesenta. El primero es un boceras, el segundo está completamente sordo. El primero invierte tres intentos en hacer entender a su compañero que va a pedir berenjena gratinada con parmesano. Pidió dos platos iguales, junto con una <i style="mso-bidi-font-style:normal">focaccia</i>, una botella de agua y una jarra de vino tinto. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">Al poco rato dos hombres ocupan la mesa a mi izquierda. Rozarán la cuarentena. Hablan entre ellos, juraría que en italiano. En un momento determinado cambian al francés, tras algún reconocimiento con el camarero. Dos mujeres con un niño y una niña ocupan la mesa que tengo detrás. Hablan castellano entre ellas e italiano con los niños.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNt3UgnaW170-yUEd2gsK67zgHuntZo_Ojxnf2GSbgmO5rebGdyPtpuIMHfMC9R0ei6GO1tXJzCebR3eziKclA1jESrSUvZfT0RifULphRl2seH7y77aWDSfoMq8RKqh6YaZA/s1600/puzzle_1500_piezas_torre_de_babel.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 137px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNt3UgnaW170-yUEd2gsK67zgHuntZo_Ojxnf2GSbgmO5rebGdyPtpuIMHfMC9R0ei6GO1tXJzCebR3eziKclA1jESrSUvZfT0RifULphRl2seH7y77aWDSfoMq8RKqh6YaZA/s200/puzzle_1500_piezas_torre_de_babel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5666641591876262210" border="0" /></a>Al poco rato uno de los hombres de la mesa a mi izquierda se levanta para ir al baño. Llega el camarero y coloca sobre mi mesa utensilios para un regimiento de la marina: una copa de vino, una botella de aceite, una de vinagre, el molinillo de pimienta y el salero. El tío que queda en la mesa a mi izquierda rompe a reír. Yo me uno. Me pregunta si soy italiano. Claro que no, le digo que soy español. Él me dice que no sabe español. Aquí decido pasar al inglés, porque no me desenvuelvo en italiano. Él es luxemburgués, le encantan los idiomas y vive en un lugar privilegiado donde la aprehensión de otras lenguas es un imperativo. Pregunto por su lengua materna, la asocio inexplicablemente al francés. No, me dice, en su casa habla luxemburgués. No es una lengua claro, es un dialecto. Doy muestras de mi desconocimiento. Me intereso por las lenguas que estudian desde niños. Alemán como primera lengua extranjera, al parecer; seguida del francés, y como tercera opción el inglés. Yo le intento explicar que en España se estudia gramática inglesa durante doce años sin que nadie sepa realmente hablar inglés. Parece no entenderme y no lo culpo. Para él hablar otras lenguas es una predisposición: sólo tienes que ir a un lugar y <span style="font-style: italic;">¡hablar con la gente!</span> Soy incapaz de rebatirlo, pero no me puedo quitar de la cabeza que algo va mal en mi país. Entretanto llega su compañero. Intercambian algunas palabras en francés con el camarero. Adoptan esta lengua para su conversación. Intento captar el sentido de la conversación. El camarero es de origen rumano y estuvo trabajando una larga temporada en París. El luxemburgués vuelve sobre mí, me dice que está en Roma durante una semana por motivos laborales. Una semana está bien, prosigue, aunque hace unos meses tuvo que permanecer en la ciudad durante tres semanas y le parece demasiado tiempo. No quiere estar lejos de su familia mucho tiempo. Yo le explico que estoy en la ciudad durante dos meses y medio con motivo de una estancia de doctorado y que me dedico a investigar en cosmología. Parece interesado. Me presenta a su amigo. Es portugués y entiende el francés pero no el inglés, pero puedo hablarle en castellano. Intercambio un par de frases con él. Me interrumpe el estallido del boceras que tengo a mi derecha. Si se me permite una traducción libre del italiano, viene a decir algo como: <i style="mso-bidi-font-style:normal">¡pero qué coño pasa aquí, cada uno habla una jodida lengua distinta!</i> Evidentemente nos reímos. Las tres mujeres españolas nos toman a todos por españoles. Les explico la situación y me sonsacan mis orígenes asturianos. Ellas me comunican ansiosas que son del País Vasco. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt">Aquello se convierte por un momento en lo inverso a la Torre de Babel: aunque todo el mundo habla una lengua diferente, todos nos hacemos entender de alguna forma.</p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-53680670543360104292011-10-17T12:19:00.004+02:002011-10-17T12:28:49.968+02:00El lugar de la Ciencia Ficción.<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="">Cuando uno habla de literatura de ciencia ficción en ciertos círculos llega a hacerlo con vergüenza, como si estuviera revelando una afición ingenua. Parece que le fueran a dedicar una mirada condescendiente y se callaran el: chico, de verdad, no me esperaba algo así; sino el más tajante: aquí se hablaba de literatura. A estas alturas ya no sé si esta sensación se debe tanto al prejuicio que prevalece contra el género como a una buena dosis de autocensura. Lo que sí es cierto es que una amplia proporción de lectores sigue viendo la ciencia ficción como un cajón de historietas de medio pelo: batallitas demasiado fantasiosas y cuentos para ent</span><span style="">retener a los niños; por no hablar de una desdeñosa valor</span><span style="">ación de su calidad literaria con la que a veces se acompañan los anteriores comentarios. Por mucho que algunos nos emperremos en negarlo, la evidencia nos abate. Por ejemplo, la librería <i style="mso-bidi-font-style:normal">de El Corte Inglés</i> de mi ciudad relega los anaqueles de <span style="font-style: italic;">Fantasía y Ciencia Ficción</span> a la sección de literatura juvenil. No podemos dejar pasar el hecho de que los grandes almacenes responden -y guían a su vez- a la demanda colectiva. Tampoco me puedo despegar de la sensación de que no ocurre igual en otros países, donde el género se potencia tanto como la novela negra o los relatos de terror.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuAmYjKXSD70nyuFgrlN0adL_eNXLtMg1g8tO5-x3cqQqYXCVNDX-7kW424BoysU18fZeFeFcszCOJgORwwy4dT3lA9yHU4xqSgYY1UXvaKX79aJ6da4E1T21nlVLz4AuGk3s/s1600/science-fiction-vs-proper-literature.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 191px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuAmYjKXSD70nyuFgrlN0adL_eNXLtMg1g8tO5-x3cqQqYXCVNDX-7kW424BoysU18fZeFeFcszCOJgORwwy4dT3lA9yHU4xqSgYY1UXvaKX79aJ6da4E1T21nlVLz4AuGk3s/s320/science-fiction-vs-proper-literature.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664404590193091458" border="0" /></a></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Por eso a veces me pilla desprevenido –pero sobre todo celebro- que algunos autores consagrados del panorama nacional decidan adentrarse en este terreno inestable. Es el caso, por ejemplo, de Rosa Montero, que hace poco nos ofreció la novela <b style="mso-bidi-font-weight:normal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Lágrimas en la lluvia</i></b> y con la que ha demostrado que se puede hacer tan buena literatura imaginando replicantes como concibiendo constructores de catedrales. Novela de la que por cierto he visto durante estas semanas ejemplares en castellano a la venta en librerías romanas. <span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>He pensado que quizás uno de los obstáculos a la hora de popularizar el género sea que entre los considerados máximos referentes –los más conocidos al menos- haya pocas obras escritas originalmente en castellano. No quisiera menospreciar la labor de traducción, pero en este punto, a pesar del esfuerzo, uno sólo puede aspirar a lograr un buen trabajo. Es francamente difícil conservar la tonalidad y el ritmo de la lectura, tal y como la concibe el autor, a lo largo de la ristra lingüística en la que muda un título reconocido. Claro que, a nivel de contenidos –y a argumento me refiero-, supera gratamente la prueba (motivo que, en ocasiones junto a la propaganda que lo precede, justifica su popularidad internacional). Sin embargo, en una lectura exigente, se echan en falta más cosas. En ese sentido, las obras originales llenan a uno de otra manera, porque percibe su forma prístina, tal y como ha sido modelada, con sus trabas y triunfos; y por eso considero tan importante la producción en el seno de la comunidad hispanohablante. <span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Alcanzado este punto, no sé si debemos señalar a alguien. Evocar una combinación de todos y ninguno es como no decir nada, aunque también lo más acertado; pues hay mucha creatividad sobre la mesa y no faltan iniciativas editoriales que intentan sacar adelante colecciones atractivas. En cualquier caso, una cosa es segura, todos podemos ayudar leyendo.</p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-17545879068259311122011-10-12T11:07:00.006+02:002011-10-12T11:16:48.694+02:00Satisfacción en la lectura.<p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfY9Aqa6075uHTm8iZw2TWFd6TiCf9YPmHZvCx_ieWnCf4X7McoXlbt-wC4Bmxy3JacUMQg6iYXjFdwk7KsRtjf9r57vkn6aD7wS2CNFmt8iEg9bn7n1Eq63W9d_hmddi199Q/s1600/nio_lee.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 178px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfY9Aqa6075uHTm8iZw2TWFd6TiCf9YPmHZvCx_ieWnCf4X7McoXlbt-wC4Bmxy3JacUMQg6iYXjFdwk7KsRtjf9r57vkn6aD7wS2CNFmt8iEg9bn7n1Eq63W9d_hmddi199Q/s200/nio_lee.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662530176438880226" border="0" /></a>Una de las mayores satisfacciones que da la lectura son esos descubrimientos ocasionales que cuestionan el sentido de toda tu vida anterior. Son pequeños tesoros que se van consolidando en tu mente a medida que pasas las páginas. Novelas que cuando se terminan materializan una dimensión desconocida hasta entonces de la realidad; conjuntos redondos de arquitectura mental, la configuración de sinapsis perfecta que da lugar a una suerte de catedrales emergentes en nuestro páramo interior. Es un sentimiento rotundo de sobreexcitación, un reconocimiento de brillantez, y es, cómo no, sorpresa. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Las listas -los títulos-, como siempre, son subjetivas. Lo importante es comprobar que cualquiera que sea el órgano que utilicemos para captar algo tan maravilloso sea tan mudable y acaso tan olvidadizo como para permitirnos sentirlo una y otra vez con cada una de esas lecturas especiales.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Escribo estas líneas a raíz de mi última revelación de esta índole: <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">El nombre de la rosa</span>, de Umberto Eco, que es una de esas novelas magistrales en las que se van construyendo pisos que te acercan a esa acrópolis intelectual. Pero lo mismo pude haber escrito tras terminar muchas otras, para nada comparables entre sí, como <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Lord Jim</span>, de Joseph Conrad; <span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Crónicas marcianas</span>, de Ray Bradbury; <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">La insoportable levedad del ser</span>, de Milán Kundera; o <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">El retrato de Dorian Gray</span>, de Oscar Wilde; sólo por poner algunas. Porque cada una te acerca a la ciudadela por una escalera distinta. </p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-84265078906073770402011-10-04T15:25:00.005+02:002011-10-04T16:57:39.789+02:00Una de vampiros.<p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal">El texto que traigo hoy aquí fue escrito hace años a raíz de lo que se convirtió en una inolvidable partida de rol de <em>Vampiro</em>. El argumento es, por tanto, producto exclusivo de la mente de Kementari, nuestra inestimable <em>Master</em>; quien recordará la historia que empieza en estos párrafos con tanta inclinación como yo. Os dejo con <strong><em>El abrazo de Michel</em></strong>.</p><br /><br /><blockquote><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal">Michel disfrutaba con su trabajo, era una persona a la que le apasionaba penetrar en las más oscuras obsesiones de la mente humana. Todo se reducía a obsesiones, en mayor o menor grado. Lo comprobaba día a día con sus pacientes, la mayoría más parecidos de lo que ellos sospecharían jamás. Por ello, los años de experiencia habían permitido a Michel clasificar a cada individuo en un intrincado esquema mental y sentía cada vez más curiosidad por intentar situar a los grandes personajes, tanto reales como de la literatura. Habría pagado por tener sentada en el sillón a gente como Jack, el destripador; o el conde Drácula. Unos meses atrás Michel había recibido una noticia extraordinaria: iba a ser padre. Qué mejor manera de analizar la mente humana desde sus inicios. Se sentía muy ilusionado. Pero aún así, Vanessa, su mujer, que siempre había sido una excelente compañera, se había retraído en sí misma durante su embarazo. Se negaba a practicar relaciones y se mostraba muy distante. Por eso Michel no hizo mucho por reprimir sus instintos cuando la joven Julie, que ejercía de enfermera en el sanatorio Roissy donde ambos trabajaban, se le insinuó sutilmente al final de la jornada.</p></blockquote><br /><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal"><br />Aquella tarde Michel sentía el latir en sus sienes. Dejaba atrás una larga jornada de locos y discusiones con sus compañeros. Discusiones con Julie. La enfermera lo presionaba cada vez más para que dejara a su mujer. Michel, que no sólo no tenía intención de dejar a Vanessa, sino que soñaba ilusionado con tener en brazos a su hijo, no respondía a las apelaciones de la muchacha más que con falsas promesas y caricias oportunas. Llegado el momento tendría que quitarse de encima a la chica, pensaría una manera.<br />Hizo señas a un cochero y montó presurosamente en el faetón, con el maletín por delante.<br />— Buenas noches, señor.<br />— Al <em>Moulin Rouge</em>, por favor.<br />Los caballos respondieron al tirón de las riendas y reanudaron la marcha. No quería llegar a casa tan confundido y decidió evadirse tomando una copa antes de que se hiciera demasiado tarde. Sobre el repiqueteo de los cascos Michel trataba de ordenar sus pensamientos, de ordenar a Julie en todo aquello. Su mujer y su futuro hijo eran más importantes, eran todo lo que tenía. Ellos y sus estudios. Su trabajo. Disfrutaba con su trabajo. El sanatorio de Roissy le permitía poner en práctica las nuevas técnicas psicoanalíticas. El doctor Lambert era uno de los precursores de su imposición frente a los tratamientos de <em>electroshock</em>, lo que le había costado encarnizadas discusiones con sus colegas e incluso un puñado de enemigos. Irónicamente, su postura había sido una de las cosas que por lo visto habían atraído la atención de Julie.<br />Julie. Estaba allí de nuevo, como una máscara incorpórea en la oscuridad. Pobrecilla. Aquello era remordimiento, casi podía paladearlo. Pero tenía que admitir que le gustaba estar con la muchacha. Y dejaría las cosas tal como estaban, por el momento. Mientras durara el embarazo.<br /><br />Los caballos relincharon y el coche se detuvo junto al Moulin. Una vez dentro se sentó, pidió una copa e intentó concentrarse en la bailarina del espectáculo. A primera vista no reconoció a nadie. Había asistido en otras ocasiones, pero no se consideraba un cliente habitual. Se sintió a gusto y a la primera le siguieron otras dos copas, hasta que notó un pequeño hormigueo en el interior de su cráneo. Se hacía tarde y no querría tener que darle explicaciones también a Vanessa. Se levantó algo afectado por la bebida y salió a buen paso del local. Subió a otro carruaje y recitó al cochero la dirección de su casa. De nuevo la monotonía del golpeteo de los cascos, Michel viajaba en un manto onírico, la proyección de la realidad empapada de alcohol. Los pacientes, Vanessa, Julie, su hijo, todos vagaban y se entrelazaban ahora en su mente inquieta. Sin ninguna conclusión, nadie buscaba conclusión. O eso creía sin pensarlo. El alcohol difumina la frontera entre la consciencia y el inconsciente, desata la libido reprimida. El <em>ego</em> se descompensa, el <em>ello</em> domina sobre el <em>superyó</em>. Pero Michel no estaba borracho, simplemente un poco bebido. Y hasta los borrachos sufren momentos de lucidez para su desgracia.<br />—¡Alto!<br />El cochero volvió la cabeza molesto.<br />—Dé la vuelta, por favor. Me he dejado el maletín.<br />El vehículo hizo un cambio de sentido y apresuró el ritmo de vuelta a la sala de espectáculos. Michel saltó del carruaje en cuanto se detuvo y corrió dentro del local. No encontró el maletín al pie de la silla en la que había estado sentado.<br />—¿Busca algo, caballero? —Era sólo una atractiva camarera.<br />—Ehm… Sí, me he dejado un maletín al pie de esta silla.<br />—Se lo ha llevado otro cliente, un caballero muy amable que ha dejado una tarjeta para que el propietario pudiera recuperarlo.<br />Michel cogió la tarjeta que le tendía la muchacha. Se quedó un instante mirando las letras estúpidamente.<br />—Gracias.<br />Salió del local tan apresurado como había entrado y subió al coche que lo esperaba. Leyó la dirección en voz alta y los caballos reanudaron el ritmo tras el azote de las riendas.<br />—Más deprisa, por favor.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht__6UrfYG1QCjJrLe9uG6J7sMV62G6jd07Zb6nBRG0JzIj57gYo_BUbZgi5uhpbLmoQpyG-w4_YdJJNNJmEvvdksnCV4tLq4JqaeoprebhRucWND0TGfKWaOIO5XqI5OgEeU/s1600/1-night-train-kent-whitaker.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 152px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659643073929075266" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht__6UrfYG1QCjJrLe9uG6J7sMV62G6jd07Zb6nBRG0JzIj57gYo_BUbZgi5uhpbLmoQpyG-w4_YdJJNNJmEvvdksnCV4tLq4JqaeoprebhRucWND0TGfKWaOIO5XqI5OgEeU/s200/1-night-train-kent-whitaker.jpg" /></a>El ritmo de cascos lo condujo a una casa en un barrio residencial. Modesta, pero resultona. Una verja rodeaba un pequeño jardín. Lo más impresionante: estaba iluminada por luz eléctrica. A Michel aquello no lo impresionó demasiado, era al fin y al cabo un científico y estaba familiarizado con los avances de la época. No obstante, la luz eléctrica era muy poco común en los domicilios. Le pidió al cochero que lo esperara, pues no tardaría demasiado.<br />Un individuo estirado y trajeado le abrió la puerta y preguntó qué deseaba. Michel expuso la situación y le enseñó la tarjeta. El mayordomo lo incitó a seguirle hasta un amplio salón. No había chimenea, pero tampoco hacía frío. De algún modo el interior se mantenía a una temperatura agradable. Un hombre alto lo miraba sentado tras una mesa, frente a una copa que contenía un líquido rojizo. Con todo el ajetreo, el efecto del alcohol casi se había disipado. Notaba algo extraño en todo aquello. Algo fascinante.<br />El hombre se levantó, ofreciendo su mano y presentándose como Malaquías de Alcántara. Michel estrechó su mano, que notó llamativamente fría. Ocurría a veces entre los hombres mayores.<br />—Me he tomado la libertad de abrir su maletín, doctor Lambert —continuó diciendo—. Ruego me disculpe. Sin embargo, dado el carácter delicado de su contenido he preferido mantenerlo a salvo de miradas indiscretas hasta que usted se percatara del olvido. Oh, siéntese, por favor.<br />Michel se sentó. Malaquías colocó el maletín sobre la mesa. Contenía documentos confidenciales de los pacientes del sanatorio de Roissy, así como los informes de los últimos avances aplicando sus nuevas técnicas. Había sido toda una negligencia por su parte dejarlos al alcance de cualquiera.<br />—Agradezco su consideración, señor.<br />El mayordomo le sirvió una bebida distinta a la de Malaquías. Michel la probó por cortesía. No estaba mal, aunque no supo distinguir qué era exactamente.<br />—Ha sido una suerte haber encontrado su maletín. Después de todo, ambos somos hombres de ciencia. Habrá reparado sin duda en la iluminación eléctrica —Michel asintió. Sentía curiosidad por todo aquello, aunque sabía que no podía demorarse mucho. De no ser por ello, habría pensado en la mejor forma de disculparse y marcharse sin violar los protocolos de la cordialidad—. Soy un investigador. Y he visto que usted también. Estoy muy interesado en sus nuevas técnicas psicoanalíticas para tratar a sus pacientes.<br />—Sí, bueno… en realidad yo…<br />—También sus argumentos en contra de los tratamientos de electroshock. Cuénteme, por favor. Le hablaré de mis proyectos.<br />Michel no se resistió más. Le habló al hombre que tenía delante de su alternativa al <em>electroshock</em>, su aplicación del psicoanálisis en diversos tratamientos y aceptó de buen grado la charla sobre energía eléctrica. Durante la conversación tanto él como Malaquías bebieron varias copas, cada uno con su bebida. Volvió a notar los efectos del alcohol diluyéndose en su sangre. Sin embargo, era tarde.<br />—Oh, se me ha hecho tarde, señor. Me ha encantado hablar con usted, quizá podamos concertar una cita en otra ocasión.<br />—No se preocupe. Su mujer lo esperará.<br />Michel no recordó haber mencionado estar casado. Malaquías se levantó de repente.<br />—Sé que es usted un catador de belleza. Y tengo un bocado especial.<br />El mayordomo hizo pasar a una mujer de color, realmente atractiva. Fijó sus grandes ojos sobre los de un hechizado Michel. En aquel momento no supo si atribuirle el efecto a la chica o al entusiasmo al que le había conducido el diálogo, acaso a la extraña bebida. Se sintió realmente atraído y le correspondió al beso en cuanto la mujer se lanzó sobre él. El resto ocurrió de forma demasiado confusa. Se desnudaron. La mujer lo tendió en el suelo y lo montó sin prolegómenos. Michel se había abandonado al placer. Consiguió ver a Malaquías sentado frente a su copa, tranquilo, observando cómo la mujer lo cabalgaba como una fiera y dejaba caer unas gotas de sangre en su boca.<br />—Ahora, María.<br />La mujer se inclinó sobre Michel. Antes de que éste se percatara de lo que estaba ocurriendo, había clavado los colmillos en su cuello. Una oleada de placer embargó sus sentidos, y no recordó nada más.<br /><br />Michel abrió los ojos. Habría jurado no encontrar diferencia hasta que se volvió un poco. Un haz de luz entraba por la rendija de una puerta entreabierta. Estaba en una habitación pequeña, vacía, sumida en la oscuridad y saturada de humedad. Hacía frío, o quizá fuera él mismo quien estuviera frío. Intentó moverse. Oyó entonces un entrechocar de eslabones, fue consciente de la anilla que rodeaba su cuello. Estaba atrapado en la habitación. Sentía una sed insaciable. Quería jadear pero no podía. No podía; no respiraba. ¡No respiraba! La sola idea lo hizo retroceder hasta la pared donde estaba encadenado. Agazapado, comprobó su pulso. Nada. Michel gritó, tiró de las cadenas una y otra vez hasta quedar exhausto. Y entonces la puerta se abrió. En el umbral aparecieron Malaquías y otros dos hombres robustos que blandían barras de hierro. </p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-33882453465534613302011-09-13T14:51:00.003+02:002011-09-13T15:00:56.199+02:00Cumpleaños feliz.<p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGeHs8grgjwqOu4fVsZ42s1KHxQmdcfHuZWwx6pZNbTrWZdWhajt3JUv7jyyTGIx0TP99uG0MEHBq9vJonHyVaC6FGpijc-zaXSCgPt_w5qT1C0J0HUy986Rrfnon9Wixmp00/s1600/1232401937900_f.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 162px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651826654878695106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGeHs8grgjwqOu4fVsZ42s1KHxQmdcfHuZWwx6pZNbTrWZdWhajt3JUv7jyyTGIx0TP99uG0MEHBq9vJonHyVaC6FGpijc-zaXSCgPt_w5qT1C0J0HUy986Rrfnon9Wixmp00/s200/1232401937900_f.jpg" /></a>Ayer era tanto un día de celebración en este blog como de balance y rememoración; pues, se dice pronto, llevamos ya cinco años soñando con Marte. Sin mayor pretensión que servir de refugio -un sitio tranquilo-, ha dado cabida a más de ciento setenta entradas; que, aun siendo pocas, suponían un número impensable cuando plasmé las <a href="http://leralion.blogspot.com/2006/09/los-recuerdos-tienen-tono.html">primeras pinceladas con tinta naranja</a> sobre un cuadro que ha ido cambiando desde entonces sin cesar. Lo cierto es que no parece demasiado tiempo cuando uno lo tiene en la boca, pero se dilata hasta límites imprecisos cuando lo lleva a la mente y recuerda todo lo que ha pasado en estos sesenta meses. Después de todo, son los hechos (junto a su repetición, la rutina como bálsamo) los que dan cuerpo al tiempo, dándole peso, haciéndolo más denso, otorgándole el poder de mover las cosas de sitio; su efecto es el mismo que el de una visita entrometida, el de un intruso en nuestra casa que revuelve los utensilios de cocina que encontramos más tarde en los rincones más insospechados. <em>Yo nunca habría colocado esto ahí</em>, pensamos con desdén; pero, cuando es el tiempo quien entra en nuestra casa, nos desmentimos nosotros mismos porque, con la excepción acaso del polvo que deja, no es posible volver a dejar las cosas donde estaban, porque no sólo se han cambiado de lugar, sino que los lugares no son los mismos: ese cajón no se abre, aquel estante no estaba o la puerta bajo el fregadero era más grande. Aunque reconocible, nada es ya como era. El intruso ha entrado al galope en el jardín, pisoteando las flores y levantando la tierra; incluso el polvo que levanta, ya no tan inocente, es difícil de sacar de los recovecos más huraños.</p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-37829259371041153952011-08-23T23:07:00.008+02:002011-08-28T17:12:02.752+02:00Presentación en la librería Gil.<div style="text-align: justify;"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El próximo sábado, a las 19:30h, tendrá lugar una presentación de la antología que recoge los poemarios y relatos galardonados en la XXX edición de los premios José Hierro. El acto se desarrollará en la librería Gil de la calle Hernán Cortés, en Santander, y será presentado por Marta San Miguel -miembro del jurado y ganadora del año pasado. Espero veros a todos por allí.
<br /></p> </div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTkhnnU_3GKd5JWzelNsJy4vHoanelKRE5nWNQ8pqL0FBQfduc0Z-OASMfKKqAqyC6DbYMH-tKpZZ9A_7FWwMfWWJmLfjA1nT44q0uvuoqKIg8jdjDoRtb44PPS7c7mJwwqI/s1600/flyer_libroshierro+copia.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 191px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTkhnnU_3GKd5JWzelNsJy4vHoanelKRE5nWNQ8pqL0FBQfduc0Z-OASMfKKqAqyC6DbYMH-tKpZZ9A_7FWwMfWWJmLfjA1nT44q0uvuoqKIg8jdjDoRtb44PPS7c7mJwwqI/s400/flyer_libroshierro+copia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644166398393171314" border="0" /></a></div>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-39374671393573669512011-08-01T19:33:00.006+02:002011-08-02T01:17:11.365+02:00Cerrado por vacaciones.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De haber llegado por fin el momento de desconectar, lo haría en un lugar en el que uno pudiera perderse entre <span style="font-style: italic;">nuraghi</span> e imaginarse pastor o guerrero de una época lejana en la que ya los hombres sangraban por sinrazones; un lugar donde uno pudiese sentarse en la montura del diablo y cabalgar sobre aguas turquesas del Mediterráneo, y a su espalda su estela cercenara edades y corrientes para morir delicadamente, escorando veleros de una flota fenicia; donde uno pudiera poner a prueba su paladar comiendo <span style="font-style: italic;">fregula</span>, deleitándose con un plato de <span style="font-style: italic;">culurgiones</span> rellenos con queso y menta fresca, de <span style="font-style: italic;">suppa cuata</span> o de <span style="font-style: italic;">favata</span>; donde uno pudiese sumirse en el atardecer con un buen <span style="font-style: italic;">cannonau</span> y una tabla de quesos locales. Hoy he venido a dar un poco de envidia, porque ese momento ha llegado: nos leemos a la vuelta de Cerdeña.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwCiuMJO6ToaPkYFz7JN6V4x0Pw2CkOfDacUk6Xb7PqGUAaim3y9s3wU3RWK-qbrjpHIuHeyVy0jzkMmvOuhkMjNLsY-0R1Z5gKKH0cO2X4IerwwW1Diwc872RrRHJMdbJmbQ/s1600/images.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 108px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwCiuMJO6ToaPkYFz7JN6V4x0Pw2CkOfDacUk6Xb7PqGUAaim3y9s3wU3RWK-qbrjpHIuHeyVy0jzkMmvOuhkMjNLsY-0R1Z5gKKH0cO2X4IerwwW1Diwc872RrRHJMdbJmbQ/s200/images.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5635942896597781922" border="0" /></a></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-70407431598962267502011-07-20T22:33:00.004+02:002011-07-20T22:57:10.000+02:00Una nueva criatura.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPUd68THHdP1TpkJwGO5behyC_XpRvNiB8r2iGSZhQiqrEa0FfXejabychKlRm28ZiHNq-IecFKWgpiIGZ92AhTo-_QA-g-Tqk9LEQx965oiKnMRL2tc6-eH5mPfxjQTHhvdU/s1600/_visd_00BBJPG0HATV.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 129px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPUd68THHdP1TpkJwGO5behyC_XpRvNiB8r2iGSZhQiqrEa0FfXejabychKlRm28ZiHNq-IecFKWgpiIGZ92AhTo-_QA-g-Tqk9LEQx965oiKnMRL2tc6-eH5mPfxjQTHhvdU/s200/_visd_00BBJPG0HATV.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631535824986015858" border="0" /></a>El pasado lunes tuvo lugar la entrega de los <a href="http://www.eldiariomontanes.es/v/20110526/cultura/poesia/raul-fernandez-alba-pascual-20110526.html">XXX premios literarios José Hierro</a> en el Ayuntamiento de Santander. Durante el evento se presentó el libro que recoge los ganadores y los accésit de las categorías de poesía y relato breve, al que contribuyo con el relato <span style="font-style: italic;">El faro</span>. A veces, cuanto más tienes que decir menos puedes escribir sobre el asunto, así que comentaré llanamente que es como ver un sueño brumoso –algo que nunca te atreviste a tomar en serio- hecho realidad.<br /></p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-55543080784709652062011-07-12T00:02:00.006+02:002011-07-14T23:48:56.648+02:00Lo que no existe no puede cambiar.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES">La manera clásica de interpretar la realidad se ha convertido en un lenguaje demasiado simple. No nos limitamos a registrar un puñado de impulsos y colocarlos en diferentes compartimentos de la mente. No entrenamos una red neuronal con cada situación, ni lanzamos nuestras decisiones a la vorágine de ningún atractor caótico. Nuestras sinapsis estructuran el mundo, le dan forma, lo reconstruyen con cada actualización en procesos de hecho. Proyectamos al exteri</span><span lang="ES">or un mundo internamente modelado, un espejo en el que vemos en los demás lo que somos nosotros mismos: una revitalización del Mito de la Caverna. Lo impredecible de nuestros actos los hará peligrosos, fascinantes; </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">refulgirán, asolados,<br />los baluartes teleológicos,</span><br /><span lang="ES">como bosques devorados por el fuego. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Arquillas doradas pervivirán bajo la madera quemada. Albergarán recuerdos, o emociones, si es que acaso hay alguna diferencia. Pequeñas cajas de Pandora, una suerte de minas olvidadas tras el horror de la guerra, aguardarán a que alguien o algo –el olor de la hierba mojada, una gota de sangre, el tacto de un paño de franela- las encuentre y las libere, turbadoras y volátiles. <span style=""> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Cambiaremos, dicen. </span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSxSzkafNXwLgKnr4Lj67xf6ktGZxysvGcvyls4tpM37e_D-vrtnQ1Rf3CpCaUFhfxF31Kw2kPFOH6cMhGahtwjt_EGxbZaDIGseVRwxuEwNF4iUNYihCCECm8x-ptX91TcQc/s1600/P3124475.JPG"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSxSzkafNXwLgKnr4Lj67xf6ktGZxysvGcvyls4tpM37e_D-vrtnQ1Rf3CpCaUFhfxF31Kw2kPFOH6cMhGahtwjt_EGxbZaDIGseVRwxuEwNF4iUNYihCCECm8x-ptX91TcQc/s200/P3124475.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5628221242334200210" border="0" /></a></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Cambiarán paisajes y refugios,</span><br /><span lang="ES">distarán infinitas geografías,<br />migrarán los puntos cardinales. </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Cambiarás tú, cambiaré yo;<br />cambiaremos todos. </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">A menudo sutil y continuadamente, modelados por el flujo del viento, como caprichos del perfil de un acantilado: tendidos siempre hacia el abismo. </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Excepcionalmente se levanta<br />un torbellino, un leviatán<br />que agita nuestras aguas<br />devastando cuanto somos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">(Cambiaremos.)</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Aun soslayando la hecatombe,<br />la más leve brisa<br />mudará sin tregua nuestras formas,<br />separando nuestras manos,<br />disociando nuestros mundos.</span></p> <!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]-->Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34272079.post-73518728035452356812011-07-08T20:15:00.012+02:002011-07-08T22:21:20.627+02:00La huida de la Eisenstein.<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>La Herejía de Horus es probablemente el mayor filón de todo el trasfondo de <span style="font-style: italic;">Warhammer 40k</span>. El Emperador de la humanidad logra poner fin a la oscura Era de los Conflictos encabezando una cruzada que unificará todos los mundos de la galaxia bajo una misma bandera. Culturas humanas y alienígenas, religiones, cultos de toda índole, mutantes y psíquicos, habrán de sucumbir para garantizar la imposición de la Verdad secular que promueve el Imperio. Sus paladines serán las legiones astartes, formadas por guerreros genéticamente modificados con el ADN de sus propios hijos. Su predilecto, el primarca Horus, recibe el honor de ser nombrado Señor de la Guerra y ponerse al frente de la Gran Cruzada cuando el Emperador se retira a su palacio de Terra a investigar los impenetrables misterios del <span style="font-style: italic;">inmaterium</span>. Pero las semillas de la sedición afloran entre los elegidos, alimentadas por los nuevos poderes que van entrando en escena y recuerdan tanto a la hechicería que rechazan los iteradores en un sinfín de planetas. Legiones enteras levantarán las armas contra sus propios hermanos desencadenando una guerra civil entre las estrellas de proporciones colosales.</p><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div style="text-align: justify;"><blockquote>Si el único rasgo que estos astartes tienen en común con nosotros, los meros mortales, es su lealtad mutua, uno se atrevería a preguntar, ¿si la perdieran, en qué se convertirían?</blockquote></div><p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cuando me enteré de que iban a escribir una larga saga de novelas cubriendo los fragmentarios episodios de la Herejía no pude evitar echarme a temblar, pero la verdad es que el <a href="http://leralion.blogspot.com/2006/12/horus-seor-de-la-guerra.html">primer volumen</a> me dejó una sensación prometedora: no describirían una mera secuencia de mamporrazos entre personajes planos, ni una serie de batallas penosamente engarzadas en un argumento terrible. Aunque a mi parecer la calidad del <a href="http://leralion.blogspot.com/2007/06/falsos-dioses.html">segundo volumen</a> decae respecto al primero, he de reconocer que aborda un momento muy delicado de la trama; relatar la conversión de Horus de manera que satisfaga todas las expectativas es algo impracticable. Sin embargo, fue el <a href="http://leralion.blogspot.com/2007/12/la-galaxia-en-llamas.html">tercer volumen</a> el que dio un golpe demoledor a todas las promesas e hizo que abandonara la saga hace ya más de tres años.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3zYZpabmugtKIMObH9uH2KXvXKO5GRye-WjT_diAL-jxkrfAt6V3YaNoZVImTyQ49N7WRl2-Tsn7nL0sOXZP8fMy-xqEBi9DE5UZkLIfXWw3C6Zuq1Ha5Fsu5dapATuMYZLE/s1600/19280405.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 128px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3zYZpabmugtKIMObH9uH2KXvXKO5GRye-WjT_diAL-jxkrfAt6V3YaNoZVImTyQ49N7WRl2-Tsn7nL0sOXZP8fMy-xqEBi9DE5UZkLIfXWw3C6Zuq1Ha5Fsu5dapATuMYZLE/s200/19280405.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5627048971187828354" border="0" /></a><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/James_Swallow">James Swallow</a> ha logrado interesarme de nuevo con su cuarta entrega de la saga, recuperando parte del ímpetu inicial. <span style="font-style: italic;">La huida de la Eisenstein</span> relata algunos de los hechos que se narran en el tercer volumen, vividos desde la perspectiva del capitán Nathaniel Garro de la Guardia de la Muerte. Obligado a permanecer confinado en una fragata, contempla desde una órbita superior de Istvaan III el bombardeo vírico sobre sus hermanos de batalla en el planeta y emprende una huida desesperada en un intento de advertir a Terra de la traición que acaba de presenciar de primera mano. <span style=""> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div style="text-align: justify;"><blockquote>En ciertos aspectos sois como los jóvenes alocados que ansían encontrar su lugar, una fraternidad, pero también os enfrentáis unos a otros en rivalidades estúpidas. Al igual que todos los humanos, os esforzáis por escapar de la sombra de vuestro padre, pero también deseáis que se sienta orgulloso de vosotros. A veces me pregunto qué os pasaría, muchachos valientes y nobles, si no tuvierais guerras que librar.</blockquote></div><p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pero eso, como todos sabemos, no llegará a ocurrir: <em><span style="font-style: normal;"><span style="font-style: italic;">en la lúgubre oscuridad de un futuro lejano sólo hay guerra</span>.</span></em></p>Leralionhttp://www.blogger.com/profile/12062635757762818116noreply@blogger.com1